Indignai-vos

O senhor do tempo

2012-01-10T16:35:00.000-08:00

Quatro e vinte. O sol ai dando os primeiros passos além das planícies siberianas. Antes mesmo que ele tocasse o chão, Mstislav Kazantsev já estava em pé. Levantar a essas horas não era um problema, uma que vez que ele seguia esse ritual ortodoxamente há trinta anos. A choupana, já desgastada pelo tempo, seguia o estilo das igrejas de Kizhi, ilha localizada no lago Onega, entre a ilha de Solovki e a cidade de Pedro, São Petersburgo. A cabana, assim como as demais construções da ilha era feita sem o auxílio de pregos ou parafusos.

Todos os dias o ritual era o mesmo. Kazantsev levantava e ia até a janela. Ali ficava por alguns segundos observando a imensidão cândida a sua frente. Em seguida lavava o rosto e ia para a pequena cozinha. Preparava o chá enquanto observava os melros cantarolando nas duas gaiolas em torno da janela. Lá se iam alguns minutos em que Mstislav Kazantsev se permitia viajar nas boas lembranças dos tempos de Moscou, até lembrar-se dos motivos que o obrigaram a ir para o exílio.

Mstislav Kazantsev Grigoryevich tinha 25 anos quando teve que deixar Moscou. Não por escolha própria. O berço dos seus sonhos agora ficara nas lembranças dos tempos que viveu e não se arrependeu. Kazantsev era dono de sua verdade, e essa ninguém se atrevia a combater, não que houvesse temor por partes daqueles que o rodeavam, mas por saberem da força com que Kazantsev defendia seus ideais.

A longa barba e a boina surrada eram características. O casaco e as botas de pele completavam as vestimentas, enquanto o cigarro de palha completava a aparência fechada e séria daquele pequeno senhor de semblante sério, mas que emanava uma tristeza profunda em seus peque nos olhos azuis. A aparência não correspondia com a idade de Kazantsev. Os seus cinquenta e cinco anos eram omitidos por uma aparência de setenta anos.

Depois do chá, Mstislav aia até a venda do vilarejo com sua troika. Os três cavalos puxavam a carroça no mesmo ritmo em que Mstislav tocava sua pacata e singela vida. Para ele, a pressa era uma expressão de medo que o ser humano tinha de não poder realizar os seus anseios. Quem olhava aquele frágil velhinho caminhando com passos lentos jamais imaginaria que a força que pulsava dentro daquela frágil carcaça.

- Eles acham que sou um velho fraco e obsoleto. Enquanto eles não se desprenderem do apego ao superficial, nunca enxergarão a força e beleza que há dentro daqueles que os cercam. – dizia Mstislav Kazantsev para o pequeno Thor, um gato siberiano, enquanto ia se aproximando do vilarejo entre um olhar curioso e um comentário desconfiado dos moradores que viam o pequeno camponês apenas uma vez a cada trinta por do sol.

Mstislav Kazantsev Grigoryevich era conhecido por sua acidez nas palavras e dedicação no trato daqueles que o cercavam. Kazantsev era dono de palavras que ecoavam em livros seculares, dos quais, aqueles que o cercavam não tinham conhecimentos. As verdades de Kazantsev entravam em conflito com a ordem estabelecida. Para ele, religião, família, fé formavam os alicerces fundamentais para qualquer relação social. Para ele, sinceridade, humildade e comprometimento formavam os alicerces para qualquer afeição, seja ela entre um casal, ou entre um grupo de amigos.

Ao voltar para casa, Kazantsev deixava para trás os comentários e suspeitas daqueles que agora o julgavam, sem conhecê-lo. Thor se acomodava em seu braços para ouvir o seu amigo.

- Mesmo que chova e que o céu esteja escuro, o sol está lá, atrás das nuvens, pronto para brilhar novamente. É só uma questão de tempo. Enquanto isso nos refugiamos no conforto de nossas casas.

Thor permanecia quieto entre os braços de Kazantsev, parecia que o pequeno gato absorvia cada palavra dita por seu dono.

- Mesmo que faça frio, temos a vodca para nos confortar e o fogo para nos aquecer. Mesmo que o mundo me vire as costas, ainda tenho a Deus e você, meu velho amigo para me ouvir, compreender, proteger.

Volte para casa, volte para junto dos seus, tome uma vodca e agradeça a Deus por sua vida, família, amigos, pois depois da tempestade vem a primavera, e aqueles que estão a sua volta são as flores do seu jardim que você precisa cultivar quando eles não puderem mais lhe presentear com seu aroma e proteção. Não há para motivos para pressa.

Lá ia o velho russo de volta para o aconchego da sua velha cabana. A troika ia sumindo em meio ao nevoeiro e com ela Mstislav Kazantsev Grigoryevich levando suas verdades sob o bolso esquerdo do velho cassaco.

Dezembro

2012-01-02T07:41:00.000-08:00

Era meados de novembro, o céu de Tobolsk estava tomado por nuvens escuras que lhe davam uma sensação sombria. Poucas pessoas se arriscavam sair às ruas naqueles dias. Aqueles que se aventuravam corriam riscos de serem atingidos por estilhaços que vinham de todas as partes. Não era seguro se expor ao perigo que rondava a cidade.

Havia rumores de que as tropas do exército vermelho marchavam sentido a antiga capital da Sibéria, mas eles não vinham sozinhos. Os soldados traziam consigo o ex-czar, Nicolau II e o restante da família imperial, a imperatriz Alexandra, suas filhas Olga, Tatiana (o par maior, como o czar as chamavam), Maria e Anastácia (o par menor) e o herdeiro do trono russo o czarevich Alexei, para o exílio na gelada Tobolsk. O Czar havia caído. A Rússia agora estava nas mãos dos bolcheviques.

Dmitri Mikhaiolovitch crescera em uma família devota ao ex-monarca. Seu pai, Pavel Mikhaiolovitch, não perdia a oportunidade de expressar sua devoção ao imperador.

- Esse governo bolchevique é uma farsa. O bolchevismo é uma farsa. Nicolau Alieksandrovich Romanov é e será o único imperador de todas as Rússias. Deus salve o Czar! – dizia Pavel Mikhaiolovitch entre uma baforada de cigarro e um gole de vodca. Suas palavras ecoavam pelo pequeno cômodo em tom de oração. Dmitri observava a devoção do pai em silêncio. O tempo e o local não eram propícios para tal demonstração, uma vez que a cidade estava sob controle do novo governo.

Pavel Mikhaiolovitch perdera seus pais e irmãos em um atentado promovido pelo grupo revolucionário Narodnaya volya (a vontade do povo) em 13 de março de 1881 em São Petersburgo durante o cortejo que acompanhavam o czar Alexandre II, avô de Nicolau Romanov. Ao descer da carruagem para prestar socorro aos feridos Alexandre fora atingido por tiros de uma Nagant, pistola usada pelo exército czarista.

A Rússia estava tomada pela guerra civil. Os bolcheviques, vermelhos, comandavam o lado ocidental do país, enquanto as tropas tchecas e os brancos, mencheviques, marchavam a passos largos pelos Urais.

Sverdlovsk, atual Ecaterimburgo, mudou de nome após o triunfo do exército vermelho na cidade. A capital bolchevique dos Montes Urais era o divisor de águas de um país que estava à beira do caos. Além de ser o ponto geográfico que divide o ocidente do oriente, Sverdlovsk, agora também dividia as duas correntes políticas que disputavam o controle do país. Ambos sedentos pelo poder. O que mudava era a tonalidade das cores.

Tula Annandropova vinha de uma família de origem judaica recheada de ex-prisioneiros do regime que agora sucumbia diante da revolução que sacudia o país. Seu pai, Yakov Kirinovsky, tinha experimentado quatro anos na Fortaleza de Pedro e Paulo, antiga prisão czarista. Já o restante de sua família não teve a mesma sorte. Seus irmãos foram assassinados durante a represália das tropas czaristas do palácio de inverno em 1905, em São Petersburgo. O massacre ficou conhecido como o Domingo Sangrento, em que tropas leais ao Czar, a mando do próprio, dispersou a multidão a balas das portas do palácio.

- Morte a Nicolau o sanguinário! – dizia Yakov entre uma baforada de cigarro e um gole de vodca. – A Rússia tem que se livrar da tirania czarista e varrer de sua história o passado manchado pelo sangue dos trabalhadores que arcaram com o peso do luxo burguês durante séculos. - Tula observava a devoção do pai em silêncio. O tempo e o local eram propícios para tal demonstração uma vez que a cidade estava sob controle do novo governo.

Tobolski e Sverdlovsk entrariam para a história da Rússia como cenário para um dos acontecimentos que marcaram o século XX. Assim como os Kirinovskys e os Mikhaiolovitchs, o país estava dividido. De um lado os monarquistas, fervorosos defensores do agora ex-czar, e do outro os bolcheviques, com sua proposta comunista. Sem falar nos tchecos, mencheviques, brancos, aliados etc.

Em Moscou o clima de tensão era visível no semblante dos moscovitas. Em cada esquina havia um contingente de quatro a cinco soldados bolcheviques portando suas Mausers (metralhadora alemã usada na época). O céu estava escuro, a neve que caía tomando conta da paisagem.

Dmitri olhava para o palácio do Kremlin incrédulo com o que estava acontecendo. Mikhaiolovitch crescera ouvindo as histórias intermináveis sobre a grande dinastia Romanov que comandava a Rússia há mais de três séculos, e que agora caíra diante da ânsia comunista.

- Agora um dos nossos ocupa o maior cargo do império russo - disse Annandropova sem tirar os olhos do prédio. Dmitri não notara a bela jovem ao seu lado. Seus cabelos castanhos claros iam até pouco baixo dos ombros. Os olhos verdes de Tula estavam concentrados na torre norte do conjunto de prédios que compõem o palácio do Kremlin.

- Kak? (Como?) – interrogara Dmitri.

- Os bolcheviques comandam a Rússia. A tirania czarista chegou ao fim. – disse Tula.

- O regime czarista chegou ao fim, mas a tirania está apenas começando. – respondeu Dmitri.

- Chto? (O quê?) O comunismo é o futuro da humanidade... – Tula virou-se para o jovem que estava ao seu lado. As palavras se perderam. Dmitri estava com os olhos fixos no Kremlin. A boina cinza estava quase coberta pela neve que caía incessantemente. Mikhaiolovitch usava um sobretudo e terno na mesma cor. Os sapatos pretos impecavelmente engraxados, agora estavam quase atolados na lama que se formava com o gelo que ia derretendo. Dmitri continuava fumando enquanto respondia sem tirar os olhos do prédio.

- Não havia motivos para tal revolução... – Dessa vez Dmitri se virou para responder a jovem bolchevique, mas aquela altura as divergências de pensamento de nada valia. Nem Lênin e nem o Czar poderiam interromper aquele momento.

- Kak delá? (Como vai?) – disse Dmitri agora com os olhos fixos na moça parada a sua frente.

- Horosho a u tebya? (Bem e você?) – disse Tula com os olhos também fixo em Dmitri.

- Horosho, spasíbo (Bem, obrigado). Dmitri Mikhaiolovitch.

- Tula Annandropova.

O regime czarista havia caído, mas o sentimento de grandeza e nacionalismo russo continuou intacto. O bolchevismo governou o país oito décadas, caindo diante de suas próprias mazelas.

Durante o regime comunista era proibido debater política em locais públicos. De acordo com a profecia Maia, 2012, será o ano do juízo final, mais precisamente no dia 21 de dezembro. Mas para os russos o juízo final começa muito antes, mais precisamente em março.

Triumfalnaya Square, em Moscou era um dos locais preferidos de Nikol Medvedev.

- A Triumfalnaya é inspiradora. Só de imaginar que a história russa passa por essa praça. – disse Nikol, moscovita nato.

- A história russa passa por São Petersburgo e não por Moscou. – retrucou Oksana Putina, petersburguense. Mesmo tendo nascido em Moscou, Putina mudara ainda muito cedo para a cidade de Pedro, a qual adotou como cidade natal.

- Quem decide o futuro da Rússia pode ser de São Petersburgo, mas as decisões são feitas atrás das muralhas do Kremliln, em Moscou, minha cara. – respondeu Nikol.

- Falta pouco para um dos nossos voltar a governar a Rússia novamente - disse Oksana sem tirar os olhos do palácio.

- Kak? (Como?) – interrogara Nikol.

- Vladmir colocará a Rússia nos trilhos novamente. Chega dessa história de democracia e diálogo. O que queremos e precisamos é de um governo forte. – disse Putina.

- O que queremos e precisamos é de um governo que governe para o povo russo, como faz o presidente Dmitri Anatoliévitch Medvedev. – respondeu Medvedev.

Nem Vladimir e nem Dmitri poderiam interromper aquela conversa. A Rússia precisava daquilo. Em dezembro de 2011, faltando exatamente um ano para a profecia Maia se concretizar, os russos deram mais um passo a frente na história. Com cartazes e faixas, russos de todas as partes do país foram às ruas gritando “a Rússia será livre”. O mundo não havia presenciado tal demonstração de descontentamento público no país desde o fim do comunismo, há 20 anos. Enquanto a polícia afirmava que a manifestação não passava de 25 mil, os organizadores contabilizavam seus 40 e tantos mil, somente em moscou.

Putina ficou agitada.

Nikol sorriu.

Neve

2011-09-26T12:47:00.000-07:00

No final do século XIX existia na Rússia uma família mais influente e poderosa que os próprios Romanovs. Os Struchkovs. A família originária de Kiev rumou para as terras dos czares logo após a tomada de Kazan por Ivan III. De lá para cá, passando pelos reinados de Pedro e Catarina, os Struchkovs foram ganhando espaço dentro da alta cúpula russa.

Durante o regime czarista cerca de 80% da população russa viva no campo presa ao regime do comitatus romano. Essa parte da população russa ainda vivia sob o regime feudal. Enquanto isso nos grandes centros urbanos a nobreza, burguesia, clero e os boiardos concentravam mais de 90% das riquezas do império em seus palacetes. Em cada uma dessas cúpulas sociais existia um representante dos Struchkovs.

No século XVII a dinastia Romanov assume o controle político do império russo, mas tinha que conviver com a influência dos Struchkovs. Um dos símbolos do império era a águia bicéfala, adotada diretamente do império romano. Cada membro da águia tinha um significado. De um lado o poder político, do outro a religião. O mesmo acontecia com o imenso império eslavo. De um lado os Romanovs, com o poder político, e do outro os Struchkov, com o poder monetário.

Em 1917 os bolcheviques derrubam o Czar e instauram a República dos Soviets. Lênin queria instalar o comunismo na Rússia, mas para que suas ideias saíssem dos livros e fossem direto para a transformação social que tanto sonhara, era necessário dar “um passo para trás, para posteriormente dar dois para frente”. Lênin teve que criar uma nova política econômica que permitisse a entrada de capital estrangeiro no país. Mas antes de fazê-lo, o bolchevique recorrera à solução caseira, aos Struchkovs. Do império czarista ao comunista, os Struchkovs foram a única dinastia a não perder seu status. Sua presença era sentida nos quatro cantos da Rússia. Sua influência só não era maior que suas riquezas.

A residência oficial dos Struchkovs ficava na cidade de Yekaterinburg, a mesma em que a família imperial fora assassinada pelos bolcheviques. O palácio dos Struchkovs era cercado por um grande forte com torres e sentinelas que vigiavam a mansão. Dmitri Anatolyevich Struchkov era o herdeiro do império. Acostumado a ser recebido e a receber chefes de estado, reis, presidente e príncipes em sua mansão, Anatolyevich não conhecia a outra face da Rússia. O jovem mancebo aproveitara o trato firmado entre a sua família e os comunistas para se manter no topo da sociedade russa.

- Privet – disse a voz mais velha do outro lado da linha.

- Privet – respondeu Anatolyevich. O jovem Struchkov ainda tinha certa dificuldade para administrar os seus vinte e cinco anos e a sua fortuna. Para tal contava com alguns conselheiros. Todos estavam lá. Membros do governo, igreja, empresários, todos bajulando o jovem Anatolyevich. Quem tinha o poder se alinhou com quem tinha dinheiro.

- Kak delá meu amigo – disse Mikhail Serguéievich.

- Horosho spasíbo meu caro Gorb – disse Dmitri.

- A Rússia precisa de você Anatolyevich. – disse a voz do outro lado. Anatolyevich já sabia do que se tratava.

- De quanto a Rússia precisa? – perguntou. Sem mais perguntas. Mesmo com o pouco tempo de vida administrando a fortuna e o nome da sua família, Anatolyevich sabia qual o interesse das pessoas que o rodeavam. Mas fingia não saber.

- Não falemos disso meu camarada – disse Gorb.

- Izvinite mói gospodin - disse Anataloy sem ser notado. Sergey Sergeivitch Anataloy era o mordomo dos Struchkov a mais de seis décadas. Mesmo tendo dedicado toda a sua vida a servir os Struchkov e seus filhos, Anatoloy nunca tivera sequer a presença notada por seus patrões. Sergey vivia em uma pequena casinha de dois cômodos nos fundos da mansão. Sábio, Sergeivitch guardava cada rublo que recebia, sabia que um dia o império iria ruir novamente.

Sergey observava aquele elegante jovem conversando com a maior autoridade do país como se fossem dois amigos enquanto ia se afastando a passos curtos. Anatolyevicth não sabia que um dia fora carregado no colo por aqueles frágeis braços. Era Sergey que ficava até altas horas da madrugada lendo para o pequeno herdeiro dos Struchkovs.

Anatolyevich nunca notara a presença daquele que sempre esteve ao seu lado nos momentos em seus amigos famosos e importantes estavam ocupados demais estudando uma maneira de lucrar com a pobreza do povo soviético.

Em 31 de dezembro de 1991 a União Soviética foi desmembrada oficialmente. Com a passagem do comunismo para o capitalismo, a Rússia perdeu quase a metade da riqueza produzida pelo país. Muitos burocratas que comandavam o castelo soviético desmoronaram junto com ele. Entre eles, Dmitri Anatolyevich Struchkov. Do dia para a noite Dmitri perdera tudo. Carros, mansões, suas milionárias contas bancárias, e aqueles que julgava serem seus amigos. Justo naquele momento a sua amizade de nada valia. Seu nome não era mais interessante para o novo governo que iria em breve assumir o país.

Anatolyevich teve suas propriedades confiscadas pelo governo e entregue nas mãos dos novos burocratas, aqueles mesmo que passavam madrugadas em sua mansão bebendo sua vodka e fumando seus charutos. Enfim, não tinha mais a quem recorrer.

Era meados de novembro de 1992 e o rigoroso inverno russo dava as boas vindas. A temperatura em Yekaterinburg girava em torno dos -20°. Ao ver Anatolyevich desolado andando em meio a neve, Sergey correra de encontro da criança que um dia viu nascer e foi ter com seu amigo.

- Privet mói gospodin – disse o velhinho com a voz cansada, mas alegre.

- Privet – disse Dmitri cabisbaixo.

- Vamos, entre – disse Sergey. Dmitri levantou a cabeça e ficou observando aquele velho russo de cabelos brancos a sua frente.

- Tenho a impressão de que lhe conheço de algum lugar – disse Dmitri intrigado.

- Talvez você não me conheça tão bem quanto eu lhe conheço meu amigo – disse o velho russo estendendo a mão para o jovem, que mesmo nunca tendo notado a sua presença, em momento algum deixou de ser o seu melhor amigo.

“O importante não é ser importante, mas sim dar importância para aquelas pessoas que se importam com você.”

Sem sentido

2011-08-28T16:54:00.000-07:00

É estranho que o impossível me faz querer torná-lo possível, quando tudo parece impraticável eu tento praticá-lo. É estranho quando o errado me parece certo, quando deveria me guiar para caminhos incólumes me joga em correntezas de vales de lágrimas desgarradas.

É estranho que os meus olhos procurem por aquilo que sabem que não vão encontrar, quando deveriam se contentar com aquilo que lhes tocam as retinas sem a pretensão desejada.

É estranho que a desordem me ordene, quando os papéis e ideias são jogadas ao chão me fazendo sentir confortável. É estranho quando a indiferença me dá forças quando deveria me reprimir. É estranho que o desapego me faça apegar cada vez mais.

É estranho como a estética não tem importância. Quando os olhos de fora se afastam os meus se aproximam. É estranho quando um sorriso amarelo me encanta sem palavras ou intenção, quando deveria me enojar ele me alegra e me faz querer contemplá-lo sem sessar.

É estranho que a distância me aproxima, quando deveria me afastar ela age como força impulsionadora guiada para a desordem dos meus pensamentos aflitos. É estranho que o não querer me faz querer, e sempre mais.

É estranho que o medo me dê coragem, quando deveria me prevenir deixa-me solto e despretensioso para seguir em frente e cair. É estranho que os meus sentidos percam a razão, quando não há mais sentido na razão e razão para guiar os sentidos.

É estranho que músicas me façam lembrar de momentos não vividos, quando deveriam me despertar para a realidade. É estranho quando os sonhos tentam impedir que a verdade se faça presente.

É estranho que palavras se percam no vento, quando deveriam enraizar-se em atos e ações do dia a dia. É estranho que algo dure tanto no momento em que as coisas são feitas a partir da efemeridade e os princípios de nada valem.

É estranho que aquilo que já não seduz a todos a mim encanta, quando deveria me afastar. É estranho quando para todo mundo nada faz sentido e para mim se faz a razão da saga humana, quando para muitos já não há mais razão para existir.

É estranho que você não possa compreender a força que exerce sobre mim, quando seus olhos não conseguem ver aquilo que até mesmo os desprovidos de visão já enxergaram. É estranho que palavras e pensamentos em desordem possam dizer aquilo que a presunção não nos deixa expressar, quando deveria amassá-los e jogá-los no curso do destino que me foi pressuposto como em um rascunho de um poema sem sentido.

Apenas um sonho

2011-07-31T15:20:00.000-07:00

Eu tinha um sonho. Um sonhou que durou além de uma noite. Mas não passou de um sonho lindo. Ele tinha o cheiro doce de maçã e o frescor do orvalho ao amanhecer. Nele o mundo girava em torno do meu pensamento. Sua fortaleza era erguida sobre amor, carinho e compreensão. Não existia espaço para medo, indiferença ou presunção. Você não pode compreender. Ninguém pode, pois foi apenas um sonho.

Eu tinha um sonho. Ele tomava conta dos meus pensamentos mais puros e singelos. Nele eu era rei, imperador, Czar. E você a minha Czariana. Nele não era preciso ter linhagem real para estarmos unidos, pois o amor aquecia o sangue que corria em nossas veias o tornando majestoso.

Eu tinha um sonho. Ele me acariciava. Quando repousava a cabeça sobre o travesseiro ele tomava conta do meu ser. Quando já estava satisfeito ele me deixava levantar. Mas quando colocava os pés no chão percebia que ele tinha ido além da minha compreensão, razão, sei lá. Quando via você andando destemida e única, voltava para os aconchegos da minha imaginação. E meu sonho não tinha fim.

Eu tinha um sonho. Sonhava acordado, andando, parado. Quando via você meu coração disparava. As mãos tremiam. Aquele momento gostoso tomava conta do meu ser por completo. O frio na barriga era a sensação mais prazerosa que se podia ter. Quando não lhe via voltava correndo para os braços do meu sonho que estava sempre pronto para me receber e deixar-me viajar nas linhas do meu pensamento.

Eu tinha um sonho. Uns dizem que é fruto da minha imaginação. Outros que é quimera, utopia, ilusão. Todos estão certos em suas opiniões, mas não por completo, pois não existe nada absoluto em si. Eu tenho um sonho e eles nunca entenderão, pois só eu sei o que sinto quando lhe vejo.

Eu tinha um sonho. Nesse sonho Moscou se entregava em meus braços. A sua beleza, grandiosidade e história. Eu podia andar por suas ruas, praças e parques. Nele eu podia acariciar suas mãos e tocar o seu rosto. Fumávamos um cigarro na Praça Vermelha ao som da banda imperial. Depois nos aquecíamos com uma vodka e um abraço fraterno. Digno de um sonho.

Eu tinha um sonho. Aquele que nem os tártaros, franceses ou alemães conseguiram realizar. Nele eu a envolvia em meus braços e lhe protegia dos seus medos, e guardava os seus segredos e sonhos.

Eu tinha um sonho. Um sonho ousado e rebelde. Nele não existiam regras, leis ou ordem que me impediam de tê-la. Seja por um segundo, indiferente ou não. Assim como Moscou. Sem uma estrutura para defendê-lo e sem a sua presença me tornei fraco e submisso à vontade de acordar.

Eu tinha um sonho. Ele me reprimia. Tinha vontade de acordar e gritar para todo o mundo ouvir o quanto você me faz pensar, crescer, sonhar. Não precisa dizer nada, apenas um olhar despretensioso sem direção. Um sorriso matreiro ou uma palavra perdida. Nada mais. Deixe que os sonhos se guiem e sigam além do que não podemos ver, sentir e compreender.

Eu tinha um sonho. Mas todas as vezes que acordava podia sentir que não passava disso. Apenas um sonho. Um dia resolvi questioná-lo. De quê vale você conquistar toda a Rússia se você nunca conseguirá chegar perto das cercanias de Moscou? De quê vale ter a Rússia aos seus pés se Moscou continua indiferente?

Eu tinha um sonho. E assim como os tártaros, franceses e alemães eu sabia que nunca poderia alcançá-lo. Apenas queria que soubesse que vivo um sonho lindo. Queria que soubesse que não existem limites para os meus sonhos quando a vejo e o quão a respeito e admiro. Sim, não a conheço. Mas poderia conhecer. Tantos foram os povos que tentaram se aproximar e não tiveram êxito. Eu fui apenas mais um.

Eu tinha um sonho. Mas desisti. Não por não querer lutar. Mas por não ter meios para tal. Mas sabe, não faz parte da história russa desistir de um sonho. Pois, nas terras dos czares, os sonhos não morrem primeiro. Hoje já não sonho. A realidade bate em minha porta e o sono já não vem. É hora de acordar e aceitar que jamais conseguirei ultrapassar os cercos de Moscou, pois tudo não passou de um sonho. Apenas um sonho.

Kazan,

1° de maio de 1990.

Encanto

2011-07-19T13:17:00.000-07:00

Veio como quem não quer nada e logo mostrou sua grandeza e criou raízes. Sua beleza encanta, sua personalidade envolve, suas curvas embriagam. Da!

A sua imensidão e anseios não encontraram limites físicos e temporais. Porém a realidade é bem mais humilde do que aquela que corre nas linhas dos contos de antigamente.

Sinto que algo está por vir. Não sei ao certo. Se para o bem, ou para o mal, tanto faz. Já não somos tão iguais. A grandeza e o prestígio de outrora não possuem mais o mesmo valor.

O medo bate em nossa porta. A presunção nos impede de ir além dos nossos anseios. Dos sonhos apenas os desejos. Inseguros, tímidos, mas eternos sem iguais como no tempo dos Czares. A incerteza reina em absoluto. Mas é hora de jogar um jogo novo.

O vento sopra ao contrário. A fumaça do cigarro vem de encontro ao meu rosto. Junto a ela o frio da incerteza, do medo, do vazio. As crenças que no passado nos protegiam foram queimadas junto com os retratos da resistência.

Mas é necessário ir além da nossa razão e romper com a submissão. Que o medo não nos torne pequenos, inseguros e frágeis, pois não somos, temos um ao outro. Juntos somos invencíveis.

Você é o meu Estado sagrado. Minha fortaleza, refúgio e proteção. Com você do meu lado nada temo. O desejo poderoso concedido pelos nossos antepassados nos vigia. Da timidez do presente aos sonhos do futuro.

Entrego em suas mãos os meus pensamentos, sentimentos, carinho e afeto, mas não a minha obediência. Servir a ti me dá forças. Respeitar-te me dá fraqueza. Da flamula do presente ao estandarte do futuro.

Segure em minhas mãos. Não quero ver você chorar. Quando cair, levante. Eu estarei do seu lado. Caminharemos firmes em meio aos campos, florestas e pradarias.

Vamos brindar o futuro com um pouco de vodka e suco de laranja, mesmo que ele não exista.

Iá lyublyu tebya. Isvinitie! Rossiya.

Do svidânya? Não!

Sei que não é um adeus. Mas um até logo.

Que assim seja. Poka!

Conflito

2011-06-28T17:41:00.000-07:00

A Segunda Guerra Mundial (1939-1945) foi de longe o maior conflito direto do século XX. A guerra entre os países do Eixo – Alemanha, Japão e Itália -, contra os Aliados liderados pela URSS, EUA e Inglaterra destruiu países inteiros. Uns foram divididos, outros reinventados, houve até aqueles que foram apagados do mapa. A Alemanha fora destruída e no final do conflito dividida em duas. A Inglaterra teve a sua capital bombardeada noite e dia pela Luftwaffe de Hitler. Paris se rendeu para não ter o mesmo destino. Mas o país que teve as maiores baixas humanas e territoriais foi a União Soviética.

O país teve uma baixa de 11, 2 milhões de soldados, sendo 6,8 milhões de mortos. Além das baixas humanas a União Soviética perdeu aproximadamente 70% de suas riquezas naturais. Cidades inteiras foram destruídas, aldeias e empresas desapareceram. Nenhum conflito durante a Grande Guerra Patriótica foi tão decisivo quanto a Batalha de Kursk. O entrave em Kursk é considerado o maior da história de todas as guerras, a vitória soviética contra as forças nazistas na cidade foi um divisor de águas no conflito.

O conflito já estava no seu quarto ano. As tropas alemãs ainda permaneciam no território soviético. O número dos invasores foi bastante reduzido, mas a presença germânica ainda era forte em algumas regiões do leste da URSS.

A cidade de Minsk estava completamente destruída. As pontes, prédios, casas foram reduzidos a ruínas. Os destroços da ocupação alemã eram visíveis em todas as partes. Os corpos dos camaradas mortos espalhados aos montes pelas ruas. O cheiro já começava a incomodar. Do contingente de mil homens que viera de Kiev para auxiliar na retomada da capital da República Socialista Soviética da Bielorrussia sobraram apenas dez. Os dez camaradas da tropa de elite do Exército Vermelho. Resolvemos nos dividir em cinco grupos e nos espalhar por pontos estratégicos da cidade para prepararmos emboscadas aos invasores.

Fui para o centro da cidade junto com o camarada Liev Vorochilov. O camarada Vorochilov estava ferido e sem munição, a única coisa que conseguia carregar era a garrafa de vodka. Spasíbo!

Havia rumores de contingentes vindos de Moscou para Kursk. Lá já conseguira os primeiros resultados positivos expulsando os invasores para o leste.

Depois de encontrar um abrigo para o camarada Vorochilov arrumei o meu kalashnikov 47, ajustei a mira. Tomei um gole de vodka para aquecer do frio e fiquei de prontidão a espera da aparição do inimigo. Estávamos sem munição, o meu AK-47 tinha apenas uma bala em seu pente. O tiro deveria ser certeiro, um erro poderia custar as nossas vidas e atrair o restante da tropa invasora para o local.

Ajustei a mira mais uma vez. Após mais um gole de vodka e visualizo diante do meu visor a presença inimiga. O cabelo claro, os olhos azuis em meio a poeira e suor em seu rosto não deixavam dúvidas. Ajustei a mira.

- Dmitri, tem certeza de que é inimigo? – perguntava Liev.

- Não camarada. – respondi.

- E se não for inimigo e for um aliado do ocidente? – perguntara.

- Ainda não tenho certeza do que vejo. Não posso desperdiçar a oportunidade de acertá-lo, mas também não posso correr o risco de atingir um aliado.

- Espera mais um pouco camarada Dmitri.

- Não posso mais esperar camarada. Mas também não posso errar, não dessa vez.

- Camarada, vai com calma, não se precipite. - Liev Vorochilov tentava me ajudar, mas não estava funcionando. Tomei mais um gole de vodka, mas sem tirar os olhos do visor. O frio era intenso, a neve caía na frente da mira, meus olhos estavam fixos no meu alvo, mas ainda não sabia qual decisão tomar.

- Camarada Vorochilov, não vou esperar que ele nos veja e chame seus amigos chucrutes. Niet!

- Você tem certeza do que está fazendo camarada Dmitri?

- Não! Não mesmo. – respondi de prontidão.

- Não acha que devemos esperar que os camaradas venham ao nosso auxílio?

- Camarada Liev estamos sozinhos. O restante do nosso contingente foi abatido no início da manhã. – Vorochilov tomara dois goles de vodkas seguidos.

- Camarada Dmitri, vai em frente! Não temos nada a perder. – disse.

- Não posso me precipitar camarada. Só tenho uma bala. O tiro tem que ser certeiro.

- Camarada Dmitri, eu confio em você e no seu kalashnikov. Você é de longe o melhor do nosso pelotão. Não vai errar. Não dessa vez – disse.

A vodka estava começando a fazer efeito. Minha vista estava embaçada, estava confuso, só tinha direito a mais um tiro, ele tinha que ser perfeito, não havia espaço para erro. O mínimo erro poderia custar as nossas vidas. Mais um gole de vodka, mais um e mais um, até criar coragem e partir para o ataque. O som do kalashnikov ecoou pelo centro da cidade. Abaixei para pegar a garrafa, não quis ver o resultado do tiro. Olhei para o camarada Lieve que apertou a minha mão. Acabamos com o restante da bebida que ainda restava na garrafa. Esperamos.

Em 1945 as tropas soviéticas marcharam sobre as ruas de Berlim. No dia 22 de abril as tropas soviéticas marchavam sobre os escombros de Berlim. Em 7 de maio de 1945 os soldados o camarada Abdulkhakim Ismailov hasteou a bandeira com a foice e o martelo no Reichstag, parlamento alemão. Era o fim da Segunda Guerra Mundial e a vitória dos aliados.

Separados pelo destino

2011-06-19T08:13:00.000-07:00

Depois que a Grande Guerra Patriótica 1939-1945 (nome dado para a Segunda Guerra Mundial pelos povos da União Soviética) chegou ao fim, a Europa e o resto do planeta ficaram divididos por duas correntes filosófica, política, econômica e militar antagônicas: comunismo soviético e capitalismo estadunidense. Mas em nenhuma parte do planeta a divisão do pós-guerra foi tão forte como no Leste europeu. A divisão era nítida em todos os aspectos dos países que pertenciam à área de influência soviética e estadunidense. A Europa esta visivelmente dividida. Quando a gelada madrugada de 13 de agosto de 1961 chegou ao fim e o dia amanheceu a Alemanha não era mais a mesma. Da noite para o dia os alemães acordaram com um muro atravessando seus quintais, ruas, praças e casas.

Com o acirramento da corrida da área de influência na nova geopolítica mundial vários povos tiveram que se habituar com a ocupação russa e estadunidense, não importava o credo nem a cor e sim o domínio do espaço estratégico. Assim foi na Europa Ocidental e Oriental, nas Américas, Ásia e Oriente Médio. O mundo se tornara um tabuleiro de xadrez, e os países, os mais fracos, os peões, os de segunda classe, as torres, todos sob a vigilância dos bispos e reis.

A província de Provideniya, estado de Chokotka, fica no extremo oriente da Rússia, para usar um português mais esclarecedor, a província siberiana fica na ponta do imenso território russo. A poucos metros do Alasca, território estadunidense, os moradores de Provideniya podiam observar de suas janelas as movimentações dos vizinhos, inimigos.

Até 1867 o Alasca fazia parte do território russo, mas naquela época ainda não se pensava e se valorizava tanto a disputa geopolítica como agora. Lênin ainda era criança. Para muitos, o agora estado norte-americano, servia apenas para abrigar ursos, mal sabiam que o imenso território pouco povoado serviria de base estratégica para uma disputa mortal.

Em meio as florestas boreais dos extremos, Provideniya e no Alasca, haviam grandes fazendas, que mesmo sob o gelado clima polar abrigavam rebanhos de bovinos, equinos, suínos etc. De ambos os lados haviam dois grandes fazendeiros que representavam cada um a sua corte. Do lado russo o boyardo Andrey Karenskyev, do lado estadunidense o antipático Donald MacHan.

Andrey Mikhaiolovicth Karenskyev crescera na imensidão gélida de Provideniya, nunca saíra além das cercanias de suas terras. Quando mais novo costumava ouvir a as histórias de seu pai, Mikhail Karenskyev, sobre os prisioneiros que o regime czarista mandava para as regiões próximas de sua propriedade para o trabalho forçado nos Gulags. Mas não eram essas as histórias que o pequeno Andrey mais gostava de ouvir, e sim dos russos que moravam do outro lado, como gostava de dizer.

- Todos somos russos, não importa se eles estão do outro lado no Alyeska, em Moscou ou em São Petersburgo, todos somos filhos da mãe Rússia. – dizia Mikhail ao seu pequeno russo. Não sei se a opinião do velho Mikhail seria a mesma nos dias de hoje.

Andrey Karenskyev mantinha a rotina ortodoxa de todos os dias. Levantava antes mesmo que o sol entrasse floresta adentro. Tomava a sua vodka, pegava o seu paiero de palha e ia para o campo, nessa hora seus homens já estavam de pé o esperando. Provideniya não era uma província violenta, pois o pequeno vilarejo se limitava as terras de Karenskyev, mesmo assim seus homens andavam armados até os dentes. Nas linhas que dividiam Provideniya do Alasca haviam grandes barricadas e armadilhas. Antes de começar o trabalho Andrey ia com seus homens até o “front” para verificar se estava tudo certo com as armas. Havia uma série de cossacos com armas apontadas para o lado inimigo.

- Camaradas, se deixarmos a mínima brecha eles atravessam o oceano e invadem as nossas propriedades. – dizia Andrey Karenskyev aos cossacos enquanto mascava o seu paiero.

Donald MacHan era um senhor de baixa estatura, vê-lo sorrindo era uma raridade. Assim como o vizinho, Donald levantava cedo e antes de comer seus bacons com ovos fritos ia com seus cowboys verificar a eficiência das armas que miravam os inimigos do outro lado da fronteira.

- Brothers, é preciso que as carabinas sejam verificadas diariamente. Não podemos deixar que aqueles rústicos nos ultrapassem com aqueles kalashnikovs. – dizia MacHan aos seus vaqueiros.

De irmãos a inimigos declarados. Não se sabe ao certo quando a rivalidade começou. Quando jovem Machan costumava vir até a propriedade dos Karenskyevs para pescar com Andrey. Depois de velhos ambos se tornaram rabugentos, antipáticos e autoritários. Na adolescência compartilhavam uma amizade cúmplice em que dividiam seus segredos, medos e anseios. Hoje, até mesmo seus pensamentos são considerados segredos de Estado. Tornou-se rotina vê-los armados, nenhum dos dois velhos fazendeiros saem de casa sem as suas companheiras fies. Todas as vezes que um desenvolvia uma arma ou estratégia o outro, que ficava de vigia pela janela, tentava copiá-lo e ultrapassá-lo com uma nova arma.

Quando jovens Andrey e Donald costumavam passar horas e horas jogando xadrez, os dois eram exímios enxadristas. Hoje eles colocam na prática as regras do tabuleiro. Nas terras de Andrey sobra pão, mas falta liberdade. Nas de Donlad sobra liberdade, mas falta pão. Tanto os cowboys quanto os cossacos lutam em uma guerra que não são suas.

- Dê que vale termos liberdade se nos falta pão? – perguntava um cowboy para o seu companheiro de “front”. Do outro lado da fronteira a pergunta era quase a mesma.

- Dê que vale termos pão se nos falta liberdade? – perguntava um cossaco para o seu companheiro de “front”.

Até a segunda metade do século XIX, provideniyano e alasquiano eram filhos da mãe Rússia, mas com o passar do tempo e a crescente ganância imperialista das torres, bispos e reis ambos foram separados pelo destino. No xadrez da geopolítica quem paga a conta é sempre os peões, sejam eles cossacos ou cowboys.

A terceira Roma

2011-06-03T12:08:00.000-07:00

Era um momento de dúvidas e insegurança. Não sabíamos o que fazer. O passado ruíra. O presente era apenas uma questão de tempo. O futuro, uma incerteza. Roma caíra. Constantinopla seguia no caminho. Os impérios romanos do Ocidente e do Oriente tombaram diante das espadas dos bárbaros e com eles a glória e o poder de séculos.

No final da primeira metade do século quinze o grão-ducado de Moscou dá o primeiro passo a construção do império que seria o herdeiro romano. Com a ascensão de Ivã III (1440-1505), Moscou começou a construir o seu próprio destino, que afetaria a vida dos seus e dos nossos também. Ivã III vence os mongóis. Com essa vitória dá a independência para o povo russo, ganhando o título de Ivã, o Grande, da Rússia.

Outra grande conquista de Ivã, o Grande, foi o seu casamento com a princesa Sofia Paleólogo. A união com a sobrinha do imperador bizantino Constantino XI foi uma jogada de mestre que poria a Rússia como herdeira direta do passado religioso, político e cultural dos impérios romanos do Ocidente e do Oriente. Após o casamento Ivã, o Grande, adotou o símbolo da águia bicéfala e assumira para si a responsabilidade de proteger o legado romano. Moscou assumira o papel de Terceira Roma.

Ivã, o Grande derrota os tártaros na batalha do rio Ugra, expulsando - os para o Leste. Chegava ao fim quase três séculos de servidão para o povo russo. Ivã III triplicara as terras de Moscou, mas ainda faltava a conquista da capital tártara, Kazan. Tarefa que ficara a cargo do seu sucessor; Ivã, o Terrível, que tomara Kazan e em 1552 se auto proclama Czar de toda a Rússia. Dava-se início a construção de um dos maiores e intrigantes impérios da história da humanidade: o império russo.

Os próximos Czares continuaram à construção e modernização do império através de edificações de grandes igrejas, palácios e monumentos que vivificavam a arquitetura herdada da glória dos seus antecessores. De Pedro, o Grande, passando por Catarina, a Grande, até ao frágil Nicolau Romanov a Rússia não parou de crescer e de mostrar ao mundo a sua importância. Seja na política, literatura, vodka ou Sharapovas (que representa a beleza da mulher russa). A Rússia é um berço cultural. Um país que é odiado por alguns, temido por outros, mas amado e admirado por muitos. A terra de Iuri Gagarin, Ivan Pavlov, de Alexandre, Catarina, Pedro, Nicolau, Mikhail, Dmitris e Marias. A sua contribuição para o resto do planeta é do tamanho de suas fronteiras, ou seja, não tem fim.

Tão distante, mas ao mesmo tempo tão perto. Tão enigmático, mas ao mesmo tempo tão presente em nossa vida, não é estesia. Essa é a Rússia. O país esteve presente nas maiores transformações da modernidade e pós-modernidade. Fez revoluções e venceu guerras que direcionaram o rumo que o resto do mundo seguiu. Explico.

Do final do século dezessete até a segunda metade do século dezoito a Europa esteve submissa às conquistas de Napoleão Bonaparte. Em 1812 o general francês invade a Rússia. Napoleão tinha em mente uma vitória fácil contra o exército russo, mas o que ele não sabia era que o Czar Alexandre I tinha uma carta na manga: o inverno russo. Com a ajuda do rigoroso inverno os russos expulsam Napoleão de seu território na Batalha de Borodino. O Czar Alexandre I torna-se o “salvador da Europa”. Até esse momento as tropas francesas não haviam perdido uma batalha sequer.

Outra vitória russa que fora decisiva para todos: a vitória sobre as tropas nazistas durante a Segunda Guerra Mundial. Com um pensamento próximo ao de Napoleão, Hitler quebra o pacto germano-soviético e invade a União Soviética em 1941. Era um passo que o mundo todo observava com muita atenção. Uma vitória nazista poderia culminar em uma vitória do Eixo em escala global, porém, assim como Napoleão Bonaparte, Hitler também subestimou a força do povo russo e teve o mesmo destino. Em 1943 o exército vermelho expulsa os invasores para fora do território soviético, era o início do fim de Hitler e do seu plano de conquistar o mundo. Em 1945 as tropas russas tomam Berlim e colocam fim à Segunda Guerra Mundial

Maria*

2011-05-25T12:46:00.000-07:00

Maria.

Mulher que me encanta e fascina.

Maria que me faz suspirar;

Maria que me inspira estesias demasiadas;

Maria que domina meus pensamentos e faz meu coração pulsar acelerado;

Ah Maria. Dona do meu pensamento e sonhos;

Maria, anjo siberiano que faz da vida uma aquarela;

Maria que nos dias de frio me aquece, nos de calor me refresca;

Maria, a voz mais doce que meu ouvidos tiveram o privilégio de escutar, dos cantos dos pássaros nada sei;

Maria, dona da beleza e da razão;

Maria dos lábios de konfeta mishka. Dos cabelos de ouros as pernas de perdição.

Maria, “no mundo és única, és sem igual”.

Maria czarina.

Maria que me traz paz e força de viver;

Maria que me traz a vontade de enfrentar qualquer dificuldade;

Maria que tem a força e o dom de despertar o amor, e não existe barreira capaz de obstruir o caminho de um homem apaixonado;

Eu te amo Maria, te amo hoje e sempre.

“Assim foi, assim é, e assim sempre vai ser” Maria!

*Para o meu amigo Valérii Yúrievitch Karpéchenko

Amor sublime

2011-05-08T08:15:00.000-07:00

Tenho que confessar um segredo. O segredo de uma promessa que fizera a mim mesmo nunca revelar a quem não pudesse entendê-lo. Estou apaixonado. Sim, há tempos que não sentia o meu coração bater tão forte e minha mente tão submissa como agora o sinto. Quero que todos saibam da imensidão do amor que carrego no peito e do sufoco que sinto por não poder expressá-lo como lhe é digno. Quero que minhas palavras ecoem do Leste a Oeste, de Norte ao Sul, todas as faces do império saberão e compartilharão comigo esse momento sublime.

Há tempos não me sentia assim. Ela tem o dom da cura, me faz feliz apenas com sua presença, não preciso de mais nada. Sua beleza se faz presente, sua personalidade me envolve e me atrai para perto de ti. Vejo-nos sentados de mãos dadas no banquinho da praça, o vento nos acaricia, o sol nos abençoa. Estamos pertos, mas ao mesmo tempo tão distantes. Milhas e milhas nos separam além do oceano, mas não me desespero, estamos ligados por algo maior que tudo isso.

Dias de solidão e tristeza me acompanharam por vales de lágrimas desgarradas, de amores platônicos, dos quais apenas suguei o prazer, que tão efêmeros me completaram apenas como homem, fruto da carne, porém, nenhuma dessas aventuras pôde me completar como ser infinito.

Respiro e vivo. Sinto seu cheiro, toco sua pele, vejo seu sorriso e viajo nas ondas da minha imaginação. Um momento sublime. Alegro-me por essa sensação tão gostosa. Quimera? Talvez! Mas sabe, não poderia lhe descrever em palavras a emoção que sinto quando imagino você aqui comigo. Outrora as atrações eram apenas carnais, satisfação da carne e do ego, prazer pelo prazer. Até então ninguém tinha mexido tanto com os meus sentidos como você o faz.

Quando me aproximo as minhas mãos tremem, minhas pernas ficam bambas, a voz gagueja, as palavras se enrolam em minha timidez. Todos os meus sentidos ficam bobos na sua presença, parece que todos querem mostrar o melhor de si, o melhor de mim.

Ela não sabe. E nunca saberá. Nem passa por sua cabeça tal sentimento. No momento estamos muito distantes um do outro. Vejo seu retrato, leio suas cartas e viajo nas linhas do meu pensamento. Permito-me sonhar, nem que seja apenas por um momento.

Paro e penso. De que vale viver na ilusão? Ou, de que vale fantasiar um mundo regado por encanto e magia se não conseguimos ver além do mundo que nos cerca? Cada um tem a sua verdade, sua dor, amor, sentimento. Uns já encontraram, outros têm medo do que podem encontrar. Mas o que é esse tal de amor? São inúmeras as definições, cada dicionário lhe dará uma, eu particularmente vos confesso que não sei defini-lo. Só sei do que sinto. Se isso não é amor, então não sei o que dizer, só sei sentir, nada mais que isso.

A amo! A amo em silêncio, sozinho e do meu jeito. Doce ou atroz, manso ou feroz. Tímido, marrento, mas a amo. Talvez ela nunca saiba o quão feliz me faz, mesmo sem querer me faz ver além do que posso ter, do destino que me foi pressuposto. Mas o que sei é que esse sentimento é puro e sublime e será para sempre só meu, ou seu, e ninguém conseguirá destruí-lo ou invejá-lo, pois é nosso. Só nosso. Atrevo-me a dizer nas linhas desse caderno que te amo, e que assim seja. Tão sublime quanto as métricas do meu pensamento. Um dia quem sabe lhe entrego nas mãos esse amor que agora carrego e nutro comigo, tão belo como as flores do jardim do Kremlin.

A praça de Moscou

2011-04-16T08:40:00.000-07:00

Depois que os camaradas assumiram o poder as coisas mudaram. Burguês é burguês e proletário é proletário. Mentira! Tudo ficou mais confuso, não sabemos mais quem é quem. Eles dizem He para tudo o que queremos e precisamos, mas não para a sua soberba.

Não sei ao certo o seu nome, mas havia um pensador alemão que certa vez disse nas linhas dos seus livros que as classes não podiam se misturar. Creio que os camaradas pularam essas páginas. Antes sabíamos onde estava a nobreza, a burguesia e os boiardos, hoje não sabemos onde e nem quem são. Uns dizem que o Estado os fuzilou, outros dizem que é o próprio Estado. Eu vos confesso que não sei.

Outro dia sentei-me em um banco na Praça Vermelha, nevava muito, o frio gelado batia em meu rosto sorrateiramente. Era uma sensação gostosa. As crianças brincavam com a neve, os turistas tiravam fotos. Do alto do Kremlin a bandeira vermelha com a foice e o martelo dançava ao ritmo regido pelo vento.

Acendi um cigarro e fiquei observando o Moscou com suas águas quase congeladas. Pensei em uma vodka, seria bom para aquecer-me do frio. Mas os camaradas nos proibiram de consumi-la. Para conseguir uma dose da bebida tínhamos que nos arriscar no mercado negro, se fôssemos pegos o fuzilamento era certo. Tínhamos que mostrar ao mundo que éramos perfeitos.

- Privet (Oi ) – de repente uma voz doce mergulhou em meus ouvidos. Uma voz suave, delicada, mas imponente.

- Privet (Oi) – respondi sem tirar os olhos do Moscou. Pela suavidade da voz a moça que agora conversava comigo não parecia pertencer ao meu mundo.

- kak dela? (Como vai? ) – dissera a moça de pé ao meu lado.

- Spasibo, horoshó (Bem, obrigado) – respondi sem retribuir a pergunta. Está bem, posso parecer mal educado, mas o que essa burguesa quer comigo? O que vou conversar com uma burguesa? Como a família dela suga toda a riqueza da Rússia enquanto o resto do meu povo passa fome?

- Kak tebiá zovút? (Como se chama?) – continuara a moça.

- Dmitri. A tebiá kak zovút? (E você, como se chama?) – sim, ela venceu. Virei-me para retribuir a pergunta. Não deveria ter feito aquilo.

A moça parecia ter saído das páginas de Tolstoi ou Tchekhov, só poderia ter sido isso para possuir tanta beleza. Os cabelos longos, claros e ondulados iam até pouco a baixo do pescoço. Os olhos castanhos claros, quase amarelados. A pele branca como a neve. A moça deveria ter aproximadamente um metro e setenta, usava um par de botas pretas que iam até os joelhos e um casaco preto que lhe cobria o resto do corpo.

- Meniá zovút Anastásia. (Me chamo Anastásia) – continuei parado contemplando a beleza da moça que a pouco conhecera.

- Chto slutchílos', Dmitri? (O que foi Dmitri?) – ela agia como se me conhecesse há anos.

- Nitchegó, dévotchka (Nada não moça) – respondi. Sim ela era da nobreza. Se os camaradas me vissem conversando com ela eu poderia ir parar na mira do kalashnikov. Era tarde. Os camaradas da komitét gosudárstvennoi bezopásnosti (KGB) já estavam em volta da praça. Disfarcei. Acendi outro cigarro e desviei o olhar de novo para o Moscou, ele já estava congelado aquela altura.

- Chto slutchílos', Dmitri? (O que foi Dmitri?) – a moça repetira a pergunta. Na hora percebi que ela não fazia parte do jogo dos camaradas. Ou não sabia as regras.

- Dévotchka, posmotrí vokrúg. Továrishhi iz Komitéta gosudárstvennoi bezopásnosti smótriat na nas, my ne mójem sméshivatsa. My jivióm v dvuh raznyh Rossíiah, bélye i krásnye ne sméshivaiutsa. (Moça, olhe em volta. Os camaradas do Comité de Segurança do Estado [KGB] estão nos vigiando, não podemos nos misturar. Vivemos em duas Rússias distintas, Brancos e vermelhos não se misturam) - ela parecera surpresa com o que dissera. Sim, ela estava naquele mundo, mas não pertencia a ele. Não sabia do perigo que aquela simples conversa nos apresentava.

- “Ty razbudíl vse moí strahi” (“Você desperta todos os meus medos”) – a moça não entendera, mas não houve tempo de explicar. Os camaradas me trouxeram para o calabouço da revolução.

Proshhai, Moskvá, proshhai, Ana. Unoshú vas v svoei grudí, gde továrishhi nikogda ne smogut vas vziat'. (Adeus Moscou, adeus Ana. As levo em meu peito de onde os camaradas nunca poderão tirá-las.).

Проклятье смертных

2011-03-14T05:58:00.001-07:00

Я подошел,

Со мной едва знакомые слова

из стихотворных строк

Друммонд, Пессоа ли, Неруда – я не знаю

Да неважно

Я не сказал о том, что знаю: я не знаю, как сказать

Нашел тебя я в коридорах мертвых слов;

Они вернулись

Слова утешения,

Слова осуждения,

Слова просто так,

Слова проклятья.

Вспоминая тебя, я помню, как перестал знать тебя,

помню, как перестал знать себя,

я не знаю ничего о твоей жизни,

я не знаю о моей жизни.

Ты даришь мне лишь взгляд.

Смотрю в твои глаза, и они исчезают среди толпы.

Вернулось

Проклятье смертных.

Не позволяй своим глазам бежать, не встретившись с моими,

Смирись в моих руках.

Pазмер стиха заботится о нас

B пути или в иллюзии, неважно.

Не хочу думать,

Не хочу останавливаться,

Не хочу убегать

От данной мне судьбы,

Мое сладкое зло,

Проклятье смертных.

A maldição dos mortais

2011-03-12T07:33:00.001-08:00

Aproximei-me;

Trago comigo algumas palavras que a pouco conheci;

As conheci nas linhas de um poema;

Se Drummond, Pessoa, Neruda, sei lá!;

Pouco importa;

Não disse nada do que sei, pois não sei dizer;

Encontrei-te nos corredores das palavras mortas;

Ei-las de volta;

Palavras de aconchego;

Palavras de perdição;

Palavras a esmo;

Palavras de maldição;

Quando me lembro de você, lembro que acabei de lhe conhecer;

Lembro que acabei de me conhecer;

Não sei nada da sua vida;

Não sei da minha vida;

Você me presenteia apenas com um olhar;

Olho em seus olhos e os vejo sumir em meio à multidão;

Ei-lo de volta;

A maldição dos mortais;

Não deixe que seus olhos fujam antes de encontrarem os meus;

Segure firme em minhas mãos;

Que as métricas nos confortem;

Sejam elas uma viagem ou uma ilusão;

Não quero pensar;

Não quero parar;

Não quero fugir;

Do destino que me foi entregue;

A minha doce maldade;

A maldição dos mortais.

Perguntas de uma vida

2011-03-08T08:33:00.000-08:00

No início do século XX a Rússia possuía um imenso império, mas um império atrasado. As condições de vida dos trabalhadores e camponeses eram desumanas, enquanto a nobreza, o clero e os boiardos viviam em seus palacetes. A fome e a miséria tornaram-se nossas aliadas contra a opressão vinda da aristocracia. Em março de 1917 as forças revolucionárias derrubaram o Czar e instauraram um Governo Provisório, porém não durou muito. A miséria, a pobreza e a incerteza política insistiam em nos acompanhar a cada passo.

Em novembro de 1917 os Bolcheviques derrubam o governo provisório dos Mencheviques. Lênin toma o poder e começa uma série de medidas para instalar o comunismo na Rússia. As terras da aristocracia e da Igreja foram confiscadas. Os meios de produção, terra, fábricas, minas e os bancos passam a ser controlado pelo Estado. Dava-se início à República dos Sovietes.

Nada mudara, não para os camponeses e trabalhadores. Nada no campo real, pois no imaginário dos soviets a revolução representava a libertação da tirania czarista. Mas saímos de uma tempestade para entrar em um dilúvio. Nada ficava em pé, nem mesmo as matrioskas. Depois que os Bolcheviques assumiram o poder na Rússia nossas vidas mudaram completamente, não por termos uma economia centralizada, mas por ter as produções centralizadas. Para os comunistas ideais, primeiro a centralização para posteriormente a distribuição das riquezas, mas para os comunistas reais a coisa era bem diferente.

Contudo, não foram apenas a aristocracia que perdera seus bens com a vitória dos novos comunistas. Eles perderam suas terras, palacetes, seus bens materiais, mas outros russos perderam bem mais que isso. As ruas de Yekaterinburg estavam abarrotadas de flagelados vítimas da guerra civil que varria o país. Os que não morreram com as revoluções anteriores, teriam agora que resistir firme as armadilhas que viriam com a nova forma de organização social.

Milhares de camponeses se juntaram aos proletários nas grandes cidades do império, Moscou, São Petersburgo, Kazan e Yekaterinburg receberam gente de toda as partes do vasto império. As cidades não estavam preparadas para uma demanda tão grande de flagelados. Muitas crianças órfãs se misturavam entre a multidão nas longas filas para receber a ração que o governo distribuía para os moradores de rua. Quando não tinha ração, o jeito era dar um jeito.

Quando não conseguíamos a ração nos postos de distribuição, íamos até o mercado em busca da vodka. Ela não nos alimentava, mas ajudava a enganar a fome e principalmente o frio. No caminho sempre encontrávamos uns carrões grandes, que chegam a brilhar de tão polidos que eram. Eles passavam por nós com indiferença. Eles não se importavam com o povo e o povo não se importava com eles, estava mais do que claro que a revolução não privilegiara o povo e sim uma nova aristocracia. Seus carrões ocupavam suas garagens, as garagens de suas mansões. Tudo voltava a ser como antes, a única coisa que mudara foram os títulos, e a cores.

Como sempre eu era o último a chegar ao posto de distribuição para apanhar a ração dada pelo governo. Aquele dia não fora diferente. Fazia muito frio, chovia forte, minhas roupas estavam suja e molhada. O frio me consumia. E novamente não conseguira adquirir a ração, o jeito foi ir até o mercado a fim de conseguir uma vodka, ou algo que pudesse me aquecer daquele frio. Os pingos de chuva caíam forte sobre o meu rosto, os carrões preto passavam por mim e as possas de água se levantavam. Para mim nada mais importava a fome e o frio não me deixam pensar em outra coisa senão a vodka. O mercado, assim como todas as ruas de Yekaterinburg estava cheio de famintos. Sentei-me sobre uma caixa de madeira e pus-me a observar um daqueles carrões preto parado a poucos metros. De repente, eis que a porta do carro se abre. Um pé após o outro. Um rosto angelical saíra do carro e negara o guarda-chuva oferecido pelo motorista. Uma bela moça de cabelos claros e ondulados caminhara em minha direção a passos curtos em meio a chuva que varria Yeka.

Por um momento pensei que estava delirando. Será que a fome estava me fazendo ter miragens? Pois, bem, se fosse a fome que estava me fazendo ter aquela miragem, porque não um prato bem fundo recheado com sopa de batatas no lugar daquela burguesinha? Tanto faz. Acendi um cigarro enquanto observava a moça mergulhar seus delicados pés no barro. Ela ia se aproximando cada vez mais. Lembrava-me um belo girassol, uma vez que sua face emanava luz. Mas ela não pertencia aquele mundo. Fato. Continuei com o meu cigarro.

- Privet. – disse.

- Privet – retribui o comprimento sem tirar os olhos do chão, ela pertencia a nova aristocracia, não seria sensato olhá-la nos olhos.

- Qual o seu nome? – perguntara.

- Dmitri. – respondi. Não me atrevia a retribuir a pergunta.

- Quantos anos tem Dmitri? – perguntara.

- Nove. – respondi.

- Onde está a sua família? – perguntara.

- Morreram. – respondi.

- Todos?

- Da*.

- Onde você mora? – perguntara.

- Na rua. – respondi.

- Que faz aqui sentado na chuva? – perguntara.

- Gosto de tomar banho de chuva. – respondi. A moça não cansava de me interrogar. Eu já estava cansado de tantas perguntas, mas se invertêssemos os papéis e eu começasse a interroga-la? Não me atreveria.

- Você é de qual cidade Dmitri? – perguntara.

- De qualquer uma. - respondi.

- Como seus pais morreram? – perguntara.

- O exército vermelho. - respondi. – O exército revolucionário os matou, toda a minha família fora assassinada. Minha casa fora incendiada, meus irmãos queimaram juntos com ela. Tudo em nome da revolução moça.

- O que você tem na mochila? – perguntara.

- Nada. - respondi.

- Posso ver? – perguntara.

- Da. – respondi entregando a mochila que estava encostada no chão. Ao ver-me pegando a mochila o motorista correra em minha direção e sacara a arma que carregava na cintura. Um estrondo ecoara por todo mercado. Minha vista escurecera. Finalmente ia me juntar aos meus e me livrar do conflito dos indiferentes. Sim, finalmente estava livre. Para mim a revolução demorou um pouco mais para trazer a liberdade.

Da* = Sim.

Inverno

2011-03-01T09:33:00.000-08:00

Olhei pela janela e a única coisa que vejo são as nuvens escuras que encobrem o céu. O dia estava nublado, as obscuridades cinza seguem além das cercas que vão até pouco abaixo do riacho. Os animais estão indiferentes ao clima. As vacas mascam sem parar, os carneiros também. Os cavalos alheios aos outros animais estavam parados no canto do pasto absorvendo o clima enquanto mascavam o sal no cocho de madeira velha.

O vento soprava gelado, um frio gostoso batia em meu rosto sorrateiramente. Encostei-me a beirada da janela observando o vapor que sobia do pasto enquanto acendia um cigarro. Peguei a garrava de vodka ao lado e tomei um gole da água ardente que me aquecia a alma. O inverno batia na porta da fazenda, era inevitável deixa-lo entrar porteira adentro. Todos estavam prontos para o rigoroso frio, que em breve iria nos consumir. Muitos armazenavam madeiras, outros comida, eu vos confesso que fiquei apenas com a vodka e os cigarros de palha. Para mim era o suficiente para aquecer-me do inverno.

Três, quatro goles de vodka e algumas baforadas são os suficiente para começar o dia. Calcei as minhas velhas botas sete léguas feitas de couro de carneiro e vesti o meu casaco de pele de urso. A longa barba protegia o meu rosto contra a agressão da baixa temperatura. Peguei minha espingarda e fui-me para o estábulo. Selei o meu cavalo e me arranquei para o pasto em busca das vacas para a ordenha. Era costume as leiteiras esconderem-se entre as bétulas, diferente dos outros animais que ficavam serenos no pasto próximo a mangueira.

Desde que saíra de casa ouvira uns estrondos que viam do leste. O céu estava escuro, mas não era a natureza a responsável por aqueles barulhos, muito menos por aqueles clarões que iluminavam o céu. Depois de recolher as vacas e ordenhá-las me dirigi até a fazenda do camarada Anataloy.

Anataloy Victoriovitch era o único vizinho num raio de quilômetros. Suas terras atravessavam as montanhas que limitavam as minhas. Volta e meia nos encontrávamos para uma vodka e alguns cigarros de palha. Victoriovitch criava carneiros siberianos em suas terras. Crescemos juntos naquelas terras que herdamos de nossos pais, que por sua vez receberam dos seus. Toda aquela imensidão de terra nos pertencia há gerações.

Anataloy vivia com sua esposa e seus sete filhos, o mais velho, Nikolay, tinha apenas quatorze anos naquela época, lembro como se fosse hoje. Em compensação o meu primogênito tinha apenas nove anos de idade. Encontramo-nos assim que entrei nas cercanias da sua propriedade. Anataloy montava em um garanhão ucraniano de linhagem pura que eu lhe dera em troca de alguns carneiros há muito tempo.

- Privet* camarada Anataloy. – Disse enquanto ele se aproximava.

- Privet camarada Dmitri. Alguma coisa está acontecendo na cidade. – Dizia Victorivitch com a voz trêmula. - Mandei Nikolay até a cidade hoje pela manhã. – Continuava Victoriovitch.- Mas o menino ainda não voltou até agora.

- Não é nada camarada, é apenas a chegada do inverno. – Tentei tranquilizá-lo.

- Camarada, alguma coisa está acontecendo sim! – Dizia Anataloy em cima do cavalo que parecia estar mais agitado do que o velho russo que o montava. Victoriovitch passava as mãos incessantemente sobre a longa barba que lhe cobria todo o rosto.

Antes mesmo que terminasse o pequeno Nikolay apontava no pasto a galope com outro garanhão da mesma linhagem ucraniana.

- Papa, papa! Os bolcheviques, os bolcheviques papa! – Dizia o menino enquanto ia aproximando. – Os bolcheviques derrubaram o Czar papa, não temos mais um imperador. – Dizia o menino enquanto ia recuperando o fôlego. Era 25 de outubro de 1917.

Não demorou muito para os soviéticos se apoderarem de nossas terras em 1928 e depois em 1933 e transformá-las coletivas. Minha fazenda passou a ser uma Kolkhoz – fazenda coletiva – a de Anataloy foi transformada em uma Sovkhoz – fazenda estadual.

Hoje moramos sob o mesmo teto, sem vodka, sem cigarro, apenas a neve. Nossas esposas e filhos desapareceram como a neve em dia de sol. Anataloy passa horas olhando para o oeste, mas daqui da Sibéria nada vemos a não ser a imensidão do branco, do vazio, do frio.

- Levante seu burguês, vamos trabalhe! – Dizia o soldado com um pequeno broxe com um martelo e uma foice no peito e uma garrafa de vodka na mão direita, na outra um rifle apontado para a minha cabeça.

* Privet = Oi, olá.

Apenas uma flor

2011-02-21T05:52:00.001-08:00

A noite fora longa. Os animais estavam agitados. A chuva viera com uma intensidade demasiada. As árvores balançavam loucamente, os galhos chegavam a tocar o chão, as folhas voavam por toda parte. Os clarões, seguidos dos estrondos, acompanhavam as rajadas de vento que balançava as estrutura da velha cabana. Tudo tremia. As gotas d`água iam entrando casa a dentro sem serem convidadas, junto com elas vinham também uma claridade imensa que revelava a simplicidade do lugar.

No centro da palhoça havia um enorme tronco que servia de alicerce da velha construção. As paredes eram toda coberta por pele de novilho, que mesmo em grande quantidade, não impediam a presença das grandes frestas. Em dia enluarado as frestas abriam caminho para a lua que iluminavam a pequena casinha. O telhado, pouco acima do chão, era coberto por palhas secas e alguns galhos de Betula Pendula.

Móveis, não tinha. O pequeno espaço era ocupado por um velho fogão à lenha, com algumas panelas feitas de barro, e uma surrada cama feita de vime, forradas com palha de milho seca. O chão era de terra batida. O pequeno cômodo ficava cercado por um acanhado córrego ao norte, um pomar ao sul, um chiqueiro ao leste e uma mangueira ao oeste. Tudo o que eles precisavam para viver estava ao seu alcance a poucos metros da porta da velha cabana. Nos fundos da choupana havia algumas flores de lótus e girassóis, um singelo jardim regado com as águas do pequeno riacho que cortava o acanhado terreno dos Vladimíronovs, Anna (75) e Ygor (85). O velho casal russo vivia nas cercanias da pequena cidade de Uriúpinsk (cidade de Uriúpinsk) uma cidade que fugia dos padrões das grandes cidades russas. Sua simplicidade era o seu charme.

No pomar algumas árvores de iábloko (maçãs), cercadas por algumas hortaliças que Anna Vladimíronova cuidava com delicadeza e dedicação. O dia de Vladimíronova começa às cinco da manhã. A velha camponesa levantava antes mesmo do sol dar o ar da graça além do Jopior* e seguia sua rotina com seus passos lentos, curtos e cansados guiados por suas pernas pequeninas penas até o galinheiros que ficava entre o chiqueiro e a mangueira, lá começava a sua jornada diária. Milho para as galinhas, ração para os porcos e sevada para os carneiros. Depois de alimentar os animais Anna ordenhava as duas pequenas vacas que esperavam ansiosas pelo milho e sal que recebiam depois da ordenha.

Depois de cuidar dos animais, Anna buscava água no riacho para banhar o esposo. Os baldes pesados de água lhe envergava a coluna. Os passos cada vez mais curtos e cansados. Mas Anna exercia todas as suas obrigações com um imenso sorriso no rosto. A cada dia uma nova dificuldade, uma barreira que Vladimíronova superava com um simpático sorriso.

Fazia alguns anos que Ygor Vladimíronovitch tivera um derrame cerebral que o prendera à cama, a única coisa que conseguia fazer sem o auxílio de pequena Anna era mexer os cansados olhos azuis. O camponês olhava para a mulher com um olhar triste reconhecendo a sua impotência. Ygor sempre fora um homem robusto e cheio de saúde, preferia a morte a ver a esposa se sacrificando daquele jeito. Mas nada podia fazer a não ser agradecer-lhe todos os segundos pela dedicação, carinho e amor.

_ Dobroe utro moi dorogói** - dizia Anna quando voltava, junto com as palavras vinha um sorriso que fazia Ygor Vladimíronovitch querer viver. Aquilo fazia valer a pena.

Mas aquela noite fora terrível para casal, a tempestade destruíra o pomar e o pequeno jardim de Anna, os animais foram levados pela correnteza do pequeno rio que ganhara forças com a chuva. Não restara nada, o pouco que o velho casal tinha fora levado pela fúria da tempestade.

Anna Vladimíronova saíra da pequena cabana com o mesmo semblante de sempre. Caminhara com os mesmo passos curtos em meio a destruição da noite anterior, fora até o jardim, ou o que restara dele, baixara-se e colhera a única flor que ficara em pé. Voltara para dentro da casa e com a flor em punho. Ao entrar na casa lançara um sorriso para o marido e lhe entregara a pequena flor de lótus*** que colhera. Apenas uma flor, fora tudo o que restara. Sentara ao pé da cama, olhara para o marido e lhe disse com a voz cansada, mas feliz.

_ Yesli etot málenʹkiĭ tsvetok, takoĭ málenʹkiĭ i hrupkiĭ soprotivlyalsya vsei yárosti grozý, pochemu my otkazyvaemsya? Grozá proshlá, tepérʹ prishló vrémia sazhatʹ novye tsvety, uhájivat' za zhivotnymi, ved' posle grozý prihodit vesna.**** – Anna Vladimíronova entregara um beijo à face do marido e saíra novamente para reconstruir aquilo que a chuva havia destruído antes que a primavera chegasse.

Jopior, rio que corta a cidade de Uriúpinsk.

Bom dia meu querido.

***

A flor de lótus é uma pequena flor na cor rosa e branca e nasce em meio ao banhado, onde quase nada cresce, a pequena flor floresce com uma beleza sem igual.

****

Se essa pequena flor, tão pequena e tão frágil resistiu toda a fúria de uma tempestade, por que iremos desistir? A tempestade se foi, agora é hora de plantar novas flores e cuidar dos animais, porque depois da tempestade vem a primavera.

La cancion dorada

2011-02-08T06:24:00.000-08:00

O vilarejo de La cancion situava-se em uma remota região montanhoso ao sul do continente. Suas paisagens ficavam distantes do alcance dos estrangeiros que e em outras regiões próximas já haviam erguido seus monstros de aço e destruído e saqueado tudo por onde passaram. Essa tranqüilidade se dava por seu isolamento geográfico. A aldeia ficava em um vale rodeado por altas montanhas que não permitia aos seus observarem além de suas linhas territoriais.

De manhãzinha os raios de sol iam dando o ar da graça por cima das montanhas ao leste, que diferente de suas vizinhas do oeste, permitiam que estes penetrassem a dentro da cidadezinha. No meio dia as temperaturas pareciam arder, mas não eram suficientes para derreter as camadas de gelo que embranqueciam a paisagem bem no alto das montanhas. Por sua vez, à noite o calor dava espaço para uma brisa agradável que tomava conta dos habitantes do pequeno vilarejo.

Longos vestidos brancos com contornos feitos a mão e chapéu de palha, essas eram as vestimentas das pequeninas mulheres cacioneras que iam para a roça com seus filhos nas costas pendurados por um manto colorido. Uma alegria contagiante emanava em seus rostos, que mesmo queimados pelo sol, não deixavam de serem cativantes. Suas baixas estaturas escondiam uma força impressionante que não conhecemos em nossas aldeias. As pequenas mulheres cuidavam das plantações de milho enquanto os homens iam para a lida nos campos de batata e para a pesca nos imensos lagos do vale.

La cancion era tida como uma dádiva por seus habitantes, que encontravam em suas terras tudo que precisava para sobreviver. Na terra tudo que se plantava dava. Nos campos as plantações de batata e milho sumiam no horizonte. Rios e lagos lhe davam peixe e água fresca. Sol, neve e chuva, tudo equilibrado fazendo da aldeia um presente divino para os seus habitantes. Os estrangeiros a chamavam de El dorado.

Entre os forasteiros existia uma lenda de uma região ao sul que possuía uma pequena aldeia feita de ouro. Mal sabia os estranhos que além de ouro lá existia imensas jazidas de prata, estanho, chumbo etc.

Os cancioneros possuíam suas próprias crenças e deuses. Mesmo vivendo isolados das tribos do norte eles sabiam que as coisas não eram como outrora nas aldeias acima da linha do Equador. Os anciões previam dias de trevas para os cacioneiros, assim como já estava acontecendo com as tribos do norte e leste.

No leste as aldeias foram destruídas. Muitos índios foram assassinados, outros foram obrigados a trabalhar para os estrangeiros enchendo suas naus com as riquezas das terras brasilians. Sua madeira, aves, e minérios foram usurpados pelos navegantes do norte, bem do norte.

As tribos do que viviam acima da linha do Equador também estavam travando sua batalha pela sobrevivência contra os invasores do norte, bem do norte. Os mexicans resistiram o quanto puderam. Diferente dos brasilians, os mexicans possuíam uma estrutura militar que lhe permitiam resistir por mais tempo a invasão estrangeira, mas não por muito tempo. Suas barreiras, assim como em Tróia, eram impenetráveis, mas os bandeirantes descobriram a arma biológica. O exército do norte – bem do norte – aproveitando a falta de imunidade dos nativos diante de doenças trazidas por eles, os contaminou com suas pragas trazidas do velho continente. Suas cidades foram destruídas, sua população foi reduzida pela metade, os que não morreram lutando foram obrigados a trabalhar como escravos para os vencedores lhes entregando todas as suas riquezas.

De norte ao leste, todas as aldeias foram destruídas pelos aventureiros do norte - bem do norte - que assassinaram os habitantes das aldeias e lhe saquearam suas riquezas, além de destruírem sua cultura e crenças ao impor os credos do norte, bem do norte.

Para o bem dos cacioneros as previsões dos anciões estavam erradas. Os forasteiros do norte nunca encontraram La cacion, ou como eles chamavam, o El dorado. Para uns apenas uma lenda, para outros a herança de uma era de ouro que fora destruída por selvagens do norte, bem do norte.

Como Sal e Açúcar

2011-01-31T05:23:00.000-08:00

Era comum na tribo dos americans todos se reunirem em volta da fogueira na primeira noite de janeiro para ouvir as histórias dos caciques e pajés – os membros mais velhos do clã. Entre milhos e pinhões assados os índios mais novos ouviam atentos as palavras que emanavam da sabedoria dos mais velhos. O ritual começava junto com a noite e terminavam quando o sol se apresentava, mas ninguém reclamava, pois as histórias iam ganhando novos contadores a cada passagem. Dos caciques aos pajés.

As crianças formavam a fila da frente, seguida pela dos mais velhos que enfeitavam o corpo com pinturas e outros adereços que em outras tribos eram usados apenas em tempos de festas ou guerra. Mas para os americans, essa era uma ocasião mais que especial. Os americans acreditavam que quanto mais conhecimento eles obtivessem mais livres eles seriam e não haveria fronteiras para as suas descobertas e nenhum povo estrangeiro os dominaria.

O momento mais aguardado de toda a noite era quando o cacique mor - o mais velho e sábio da tribo – tomava a palavra. Todos esperavam por aquele momento ansiosos.

_ Havia uma tribo além do Oceano Atlântico que foi dominada pelos povos do norte. Um povo primitivo que usava botas longas, bem acima dos joelhos. – Dizia o cacique Açanã, enquanto os demais membros da tribo absorviam cada palavra como se fosse o ar que respiravam. _ Toda tarde os soldados paravam para tomar uma bebia amarelada que eles chamam de chá das três. Uma bebida ruim, que vinha acompanhada por doces e cigarros. Esse exército do norte dominou uma grande tribo do sul da África com seus canhões e suas Lee-Enfild (uma espécie de espingarda usada pelo exército inglês nas guerras mundiais) com muita facilidade. Eles levaram toda a riqueza das propriedades da tribo, seus diamantes – eles possuíam uma das maiores reservas de diamante do mundo - e outros recursos naturais. Com o passar dos anos esse exército foi se estabelecendo na região. O povo foi dividido por uma lei que eles chamavam de Split, eles chamavam isso de democracia. Essa lei estabeleciam que os nativos não teriam direito a nada nenhum peixe dos rios, nenhuma ave do céu, nenhuma fruta das árvores. Milhares foram brutalmente assassinados, outros tantos foram levados para prisões, mas entre esses milhares de presos um se destacou. Madiba, esse era o nome dele. Preso pelo exército do norte ele ficou encarcerado por muitos anos, mas nunca perdeu a esperança de ver o seu povo livre das amarras dos primitivos do norte. Quando enfim foi libertado, Madiba tornou-se cacique da sua tribo e a tornou uma só nação. A partir de então não haveria uns mais iguais que os outros. Todos eram iguais, sem distinção de raça, credo ou cor. Mas nem tudo foram flores meus companheiros. Depois de cinco anos no comando ele viu que não pôde fazer muitas coisas para melhorar a vida dos seus. Fez muito, mas ainda faltou o que fazer. Hoje essa tribo vive em uma espécie de ditadura democrática, uma vez que a maioria da população da tribo é fiel ao partido do ex-líder, que agora os comanda de maneira que uns são mais iguais do que o outros. Nós devemos questionar sempre os governos que são escolhidos pela maioria. Devemos questionar se nessa tribo há índios que são mais iguais que os outros, caso exista esse mal ele deve ser cortado pela raiz.

Nessa hora o pajé Tucunacám tomou a palavra.

_ Existe uma tribo muito próxima da nossa situada além dos Andes que está passando por um processo bem parecido, é preciso nos policiar para que esse câncer não nos atinja. – Disse o pajé tomando a curiosidade de todos os presentes. _ Essa tribo é muito grande e poderosa, suas terras vão do rio Amazonas até o rio Paraná bem no sul do continente. Eles também foram explorados pelos povos primitivos do norte, muitos morreram e milhares foram presos e torturados por um regime que eles chamavam de revolucionário, uma espécie de ditadura da minoria. Bastava que os membros da tribo pensassem o contrário do pensamento vigente para serem mandados para os porões da ditadura. Dentre esses presos um também se destacou, mas ele não ficou tanto tempo preso como o Madiba. Depois de sair da prisão ele se candidatou ao posto de cacique da tribo – nesse momento a tribo estava entrando na ditadura da maioria. Três vezes. Por três vezes ele tentou se eleger cacique da tribo, obtendo êxito apenas na quarta tentativa. Depois de oito anos no comando muitas coisas foram feitas, mas muitas outras ainda estão por fazer, pois foram deixadas de lado durante o seu governo. Nunca na história daquela tribo houve membros que fossem mais iguais que os outros como agora. Uma herança maldita que vem desde quando as naus do norte ancoraram em terras tupiniquins. Assim como do outro lado do oceano a maioria do povo está do lado do partido do partido do ex-líder, que continua exercendo uma grande influência sobre o rumo da tribo. É como comparar sal e açúcar, mas as duas tribos estão trilhando o mesmo caminho: a ditadura da maioria onde uns são mais iguais do que os outros.

Os índios ficaram em silêncio por um longo tempo até que o pajé lhes disse.

_ Não temam, enquanto o conhecimento lhes aflorar a mente não haverá em nossa tribo uns mais iguais que os outros e assim estaremos livres de todas as formas de ditaduras.

Inícios

2011-01-17T07:26:00.001-08:00

Você deixou os portões de Moscou abertos, mas não há mais em mim coragem para aproximar- me do berço dos meus sonhos. Há dias que nos separamos e não damos trégua para a nossa separação. Vejo-a além do rio Moscou, mas não tenho forças para atravessá-lo e ir de encontro com o meu grande apego.

Foi ali que recebi nas mãos os sonhos dos Czares abençoados pela sagrada Igreja Ortodoxa. Por alguns raros momentos senti que poderia dominá-la e tê-la só para mim. Mas não pude. Não seria sensato de minha parte. Ela é de todo o povo russo.

A vi em meus sonhos mais singelos com seus contornos e suas cores. Suas cúpulas dominam o céu e o enfeitam em companhia de uma leve neve que cai sobre o solo russo. As cúpulas douradas das Igrejas na Praça Vermelha e o céu azul me fazem querer voltar para os seus braços, mas não posso. Sinto que não haverá volta.

A maior cidade de toda a Rússia, uma beleza matreira que encanta e fascina a quem tem o privilégio de concebê-la.

Decepção em fila. Foi ali que nasci e cresci. Foi ali que semeei e cultivei os meus sonhos. Foi ali que os enterrei.

Da minha história só me arrependo do que não fiz. Eu tinha tudo em minhas mãos - ou pensava ter - até que fui forçado a me afastar. Não tenho mais forças e nem coragem para continuar lutando por um sonho que nada é além das minhas aspirações.

Você me encantou e dominou com todo o seu chame e sedução. Sua história, arquitetura e pensamento. Esses que me renderam antes mesmo que eu pudesse me defender das armadilhas dos seus encantos.

Foi aqui, em Moscou, que eu vivi os meus sonhos mais breves. Foi aqui que vivi os meus pesadelos mais longos.

Apenas pare e pense como tudo poderia ser diferente. O nosso afastamento pode ser passageiro, mas as cicatrizes serão eternas. Pode ser que um dia eu volte a andar por suas avenidas, ou passear por seus parques, mas sei que para sempre viverei em seus subúrbios. O centro de Moscou está cada vez mais distante. Sei que nunca o habitarei novamente.

Um dia após o outro, assim vou nutrindo as lembranças boas e tentando evitar relembrar dos dias de insônia. A vodka já não me encanta e os cigarros não me atraem como outrora.

Sonho lindo, apenas isso, um sonho lindo. No início parecia que tinha sido arrancado das paginas de Dostoiévski e Tolstoi. Pouco importa a origem literária, Moscou nunca mais será a mesma. A minha vontade também não.

Que acabou antes da hora. Sonhei os sonhos que me foram concebidos. Vivi com toda a intensidade o amor moscovita, desfrutei de todo o seu abrigo e aconchego; de toda a sua segurança e beleza, mas não é só de beleza que se fez a Rússia e por isso sinto que é hora de partir.

Do svidaniya Moscou!

O desabafo de um coração

2010-12-20T14:54:00.000-08:00

O cigarro já está começando a queimar as pontas dos meus dedos. Um após o outro. A fumaça faz do quarto uma prisão onde ela não encontra espaço para se perder ao vento. No radio, uma canção que faz das linhas do meu pensamento um congestionamento das métricas que saem do meu coração. Paro e acendo outro cigarro. Tudo bem, lá vem tudo de novo. Esse sentimento que corria a alma e o corpo e que me faz desabafar e escrever a composição da vida nas linhas brancas desse papel.

São apenas palavras jogadas ao vento, mas que me confortam diante do vazio em que me encontro. Palavras essas que os demais ainda não conseguem interpretar. Vai ver que é assim mesmo. Há um instante estávamos bem, mas basta que o sol entre pela janela do meu quarto para eu ver que foi apenas um sonho lindo.

Acendo outro cigarro. Nesse momento ele se faz o meu único companheiro que me aquece a alma e me transporta para a tão sonhada Neronda.

Ah Neronda, lá encontro refúgio naqueles que ainda não perderam a essência do amor. Não me julgue, pois nos somos vítimas dos nossos próprios erros. Pare e pense em tudo que vivemos e em tudo que poderíamos viver se não fosse essa insegurança que destrói a mais bela manifestação de amor.

Essa que muitos não se permitiram conhecer. Posso parecer ridículo, mas quando falo, digo o que sinto e o que penso, sem medo do arrependimento. Mesmo com tantas decepções ainda sonho que vale apenas arriscar de novo. Por que não? Apenas me toque e não permita que seus olhos fujam dos meus, pois o amor que sinto é eterno, simples e sem igual, como as belas palavras do poeta que me confortam nesse momento.

“Quando o sol bater
Na janela do teu quarto,
Lembra e vê
Que o caminho é um só,
Porque esperar
Se podemos começar
Tudo de novo?
Agora mesmo,
A humanidade é desumana
Mas ainda temos chance,
O sol nasce pra todos,
Só não sabe quem não quer,
Quando o sol bater
Na janela do teu quarto,
Lembra e vê
Que o caminho é um só,
Até bem pouco tempo atrás,
Poderíamos mudar o mundo,
Quem roubou nossa coragem?
Tudo é dor,
E toda dor vem do desejo,
De não sentimos dor,
Quando o sol bater
Na janela do teu quarto,
Lembra e vê
Que o caminho é um só.”

"Difícil não é lutar por aquilo que se quer, e sim desistir daquilo que se mais ama."

2010-12-09T09:45:00.000-08:00

Em meus braços correm o sangue da intolerância dos indiferentes. Há dias que não sinto o cheiro da comida, da água, da paz. Há dias que os sons das balas se fizeram a melodia imponente em meus ouvidos, estas que insistem em me atingir diariamente.

Os meus colegas estão distantes, cada um lutando em suas próprias batalhas. Estamos separados por fronts distintos que nos foram determinados pelo avanço da guerra. As forças que outrora tínhamos já nos abandonaram. Estamos feridos, cansados e famintos, mas precisamos lutar.

Para onde olhamos vemos destruição, casas e prédios destruídos, plantações em chamas, pessoas feridas e mortas por toda parte, o cheiro putrefato dos cadáveres já não nos incomoda mais. No céu não há mais anil. A única coisa que conseguimos ver são as fumaças pretas que nos impede de observar o pôr do sol. A neve já não é mais branca.

Escrevo-lhe essas palavras no silêncio dos tiros. Logo teremos que lutar novamente por nossas vidas em uma batalha que parece não ter fim. Não sei como será a batalha de amanhã. Hoje foi complicado, tivemos várias baixas, nosso contingente foi bastante reduzido. As tropas estão desanimadas. Estou gravemente ferido, mas não desistirei de vencer.

Queria que entendesse que não é minha culpa. Nem sua. Queria estar do seu lado nesse momento, segurando em suas mãos e contemplando em seus olhos o futuro que me foi prometido pelos deuses. Mas o que fazer diante dessa guerra sem fim? O único companheiro que ficou ao meu lado nessa jornada foi o kalashnikov AK-47, ele que me protege do avanço das tropas inimigas.

Não sei se poderei voltar para casa. Não sei se um dia poderei tocar em suas mãos, não sei se poderei contemplar o azul de seus olhos novamente. A guerra é incessante e cruel. A cada dia os ferimentos se agravam. Os inimigos se aproximam do nosso front.

Os ferimentos em meu corpo são muitos. Sinto-me fraco, não sei se terei forças para continuar lutando amanhã. Mas sinto lá no fundo uma energia que me faz acreditar que essa guerra logo chegará ao fim e em breve poderemos ficar juntos novamente.

Ainda guardo comigo o seu retrato, que, embora amassado e sujo de sangue e poeira, me reserva momentos de alegrias. Uma imagem que me leva aos braços de Moscou e que me protege com seus carinhos.

Alguns companheiros tentam animar as tropas com algumas canções ao som das balalaikas. A vodka está no fim, o frio nos consome. Não temos cigarros também. Logo terei que voltar para o front para mais um dia de batalha. Peço-lhe perdão por isso, por ter te deixado, por não ter a certeza se voltarei para a casa com vida. Peço-lhe desculpas pela incerteza e pelo momento triste pelo qual estamos passando, mas o futuro a Deus pertence e se Ele quiser a Rússia sairá vencedora dessa batalha e quando a guerra terminar estaremos juntos novamente.

O Czar nos reservará uma casa nos arredores da nossa amada Moscou, lá continuaremos a nossa vida como antes da guerra, onde tudo era movido por carinho, amor e respeito.

Não se preocupe minha cara, levo-lhe no peito, que mesmo ferido ainda reserva espaço suficiente para manter-lhe viva em meu coração. Mesmo ferido e cansado prometo-lhe lutar com todas as forças que ainda me resta para que quando esse momento de conflitos terminar eu possa voltar para o aconchego de seus braços.

O dia está nascendo, os raios do sol estão lutando, assim como nós, para vencer a escuridão da guerra. Lutamos todos para dar nova luminosidade ao coração daqueles que fizeram essa guerra. É hora de ir, o kalashnikov já está pronto e me espera para voltarmos para o conflito.

Espera-me, logo estaremos juntos novamente.

Do svidaniya!

Dmitri.

Stalingrado, 1 de janeiro de 1943

Não importa o que os que não importam pensam

2010-11-29T06:48:00.000-08:00

Longas cortinas douradas com contornos prateados. Cadeiras da mesma cor no estilo barroco. O imenso lustre no centro da sala intensificava a luminosidade dos móveis que lembrava o glamour dos tempos dos Czares.

As cinco cadeiras que lembravam Aleijadinho faziam uma meia lua no recinto que emanava um ar intrincado. Todos desconhecidos. Cada um com seu pensamento a cerca das questões que em breve iriam debater; questões que poderiam ditar os rumos da nossa amada.

Cada um a sua maneira. Uns com livros, outros com charutos, havia os que preferiam a vodka, outros o velho e simples cigarro. As vestimentas seguiam os mesmos sentidos. Cada um em seu mundo, todos policiados por suas teorias que pretendiam disseminar para os demais.

Ao entrar na sala Dmitri já percebera um ar estranho, mas decidira encarar e expor as suas idéias. A conhecia bem - ou pensava que conhecia - o suficiente para estar do seu lado e defendê-la naquele momento. Em breve cada um dos presentes iriam apontar um rumo para a sua amada.

Dmitri estava tenso. Fumava um cigarro atrás do outro, a cada tragada um gole de vodka para aquecer as cordas vocais, e afinar a direção de seus pensamentos. O jovem russo olhava intrigado para os lados e tudo que via lhe parecia confuso. As pessoas que ali estavam, o lugar, as idéias que logo iriam emanar daquelas mentes que para muitos eram alienadas.

Seus pensamentos se pareciam com uma equação matemática, devo confessar-lhes que Dmitri nunca fora bom com as exatas, deve ser por isso que ele nunca as entendeu, ou elas que não o entenderam. Mas o filho do Czar sabia que no momento em que o debate começasse ele estaria disposto a enfrentar tudo e todos para ficar ao lado de sua flor-de-lótus. Mas ela não é russa, alguns dizem que sim, outros dizem que não. Bom, não importa o que os outros pensem, se russa ou não, se pequena ou grande, Dmitri nunca foi de se importar com a opinião daqueles que não importavam.

Chegada a hora do tão esperado encontro das idéias sobre o futuro daquela que todos apreciavam, uns com mais intensidade do que os outros, mas é um tanto quanto complicado fazer esse tipo de julgamento, afinal todos eram russos. O primeiro a falar foi o velho Vlad, de todos o mais ambicioso. Seu discurso fora um pouco preguiçoso, parecia que Vlad estava mais preocupado com as guloseimas da festa do que com a discussão que se passava. Dmitri estava sério.

Vlad era um ferrenho defensor da economia forte, para ele a Rússia só seria feliz se tivesse dinheiro.

- Nunca seremos uma nação grande se não tivermos grandes reservas de capital. Dizia o pesadinho. Complicado não?!

Logo em seguida foi a vez de Irina defender a sua tese para o bem da sua amada pátria. De todas a mais bela. Sua beleza era tanta que lembrava os traços das belas Romanovs. Dmitri estava sério.

- Precisamos de uma infraestrutura descente que nos traga comodidade. Dizia a bonitinha. Sei não.

A próxima foi a explosiva Dasha, para ela isso tudo era demagogia, o que ela queria é que a Rússia fosse mais próxima das grandes potências econômicas do velho mundo. Dmitri estava sério.

- A Rússia precisa de parceiros fortes, parceiros que lhes traga uma segurança econômica. Dizia a irritadinha. Na verdade as suas tatuagens chamaram mais a atenção do que o seu fervoroso discurso.

Lena levantara para falar, de todas a mais próxima de Dmitri. A beleza russa estava muito bem representada nas curvas de Lena, que possuía um pensamento que de certa forma se aproximava do que Dmitri em breve iria expor. Na verdade ele já vinha expondo esse pensamento há tempos, mas muitos não viam. Lena era progressista e liberal, queria uma Rússia mais moderna. Dmitri estava sério.

- Precisamos de um novo pensamento capaz de nos levar ao pregresso sem perdermos a essência do nosso povo. Dizia a pequeninha. Quem sabe?!

Depois de muito observar e fumar, chegara a hora de Dmitri expor o seu pensamento a cerca de sua amada. Dmitri estava tão sério que muitos pensavam que ele estava bravo, irritado, mas não, ele era assim mesmo, em suas veias corriam o sangue dos guerreiros eslavos.

Seu olhar parecia distante, perdido em um labirinto que parecia não ter fim. Se era assim que eles pensavam, sinto informar que estavam enganados, Dmitri os analisava sem os analisar. Hora de expor tudo o que queria e pensava a respeito de sua amada. Agora fora a vez dos demais ficarem sérios e concentrados em suas palavras.

- O amor não é apenas suspiros nos bancos das praças e nem passeios sob o céu de Moscou nem mesmo promessas sob a lua. Deus salve a Rússia. Dissera Dmitri.

A mais bela manifestação de amor

2010-11-25T08:00:00.000-08:00

Acreditar no socialismo não é visualizar uma utopia. O socialismo é uma realidade, algo tangível nutrido diariamente pela esperança da construção de um mundo novo capaz de destruir as mazelas impostas pelo capitalismo. Uma sociedade livre do apego ao materialismo. Acreditar em uma sociedade igualitária é possuir a mais bela manifestação de amor fraterno que a humanidade já criou dentro do seu peito. Não podemos enxergar o socialismo a partir do viés real, uma vez que suas vertentes são múltiplas e complexas e variam conforme a experiência prática.

Não podemos negar a necessidade objetiva do uso material, o que devemos fazer é repudiar o uso deste como princípio das nossas ações. Não negamos o uso desses ou daqueles produtos, mas sim a maneira como ele é produzido e levado até a sociedade, em uma palavra, não negamos o uso o final do material, mas sim o seu meio.

Dizer que somos contra o uso material e diversificado é uma falsidade, não somos. Somos contrários ao apego incontrolável do materialismo; somos contrários ao uso do material como essência de nossas atitudes; somos contrários a forma de produção predatória desses produtos.

O consumismo descontrolado nos remete ao isolamento social, uma vez que embarcamos em uma disputa inconsciente do Ter. O uso do materialismo como alavanca impulsionadora faz com que as nossas atitudes girem em torno do que o mercado nos diz. Assim nos tornamos vítimas do sistema, que nos manipula como se fôssemos marionetes.

Classificamos a mercadoria como um dos cernes do capitalismo. É ela que movimenta o motor impulsionador do sistema através de seus tentáculos que nos incita a consumir de maneira descontrolada. A partir do momento em que nos deixamos levar pelo bel prazer do consumo estamos automaticamente nutrindo as armas do capitalismo. Nesse momento deixamos a nossa razão a mercê da alienação consumista.

A produção centralizada é uma produção consciente, uma vez que esta não visa lucros, ou seja, não visa uma super produção além do que a sociedade necessita para viver bem. Logo, a produção centralizada nos priva do apego ao materialismo, nos livrado desse apego ela nos liberta das amarras do consumismo. Assim, com uma produção consciente, teremos um consumo consciente.

Tivemos na história algumas sociedades comunistas com produções planificadas em que alguns setores da sociedade padeceram devido à falta de acesso aos bens de consumo primários, como a alimentação. É o que chamamos de comunismo real. O erro veio do alto. Da cúpula que dirigia o país. Porém não devemos criticar essa organização sem entendermos o momento geopolítico e histórico desse povo.

O socialismo funciona! Não precisamos revolucionar o mundo para sermos como Che Guevara, Rosa Luxemburgo, Trotsky ou Lênin. Os tempos são outros, as necessidades e os meios também. Uma simples atitude fraterna vale mais do que mil revoluções.

O comunismo não pode ser entendido apenas no âmbito econômico, ele é muito mais do que isso. O comunismo é uma manifestação de amor sem limites. E é assim que ele deve ser entendido. Não como apenas uma filosofia econômica, mas sim como uma filosofia de vida. O comunismo é uma escolha de vida, é o orgulho de não compartilhar com a proposta capitalista; é ter dentro de si a indignação com a exploração do próximo. Acreditar no socialismo é acreditar no amor fraterno.

O capitalismo nos separa. O comunismo nos une. Já dizia Marx que o comunismo surgiria e ganharia forças das mazelas capitalistas, são essas falhas que nos alimenta a lutar por uma sociedade mais justa e igualitária, mais fraterna e humana. O socialismo é uma manifestação de amor sem limites ontem, hoje e sempre.

“As sem-razões do amor”

2010-11-12T08:29:00.000-08:00

Moscou amanhecera gelada, o vento que vinha do leste siberiano soprava forte sobre a capital russa. No céu as nuvens corriam de encontro ao infinito. Estava frio. Muito frio. O dia estava estranho, meio cinza, meio triste.

“Rossiya – svvashchennaya nasha derjava. Rossiya – iyubimaya nash strana. Mogutchaya volvya, velikaya slava. Tvoyo dostoyan`e na vse vremena!”. Tocava o despertador. Sete e trinta. Dmitri acordara assustado. Tivera um sonho um tanto quanto estranho.

Olhou para o celular que tocava o hino da sagrada Rússia. O desligou. Levantou e foi em direção a janela, lá fora o céu escuro, nem parecia que estava na Rússia. Tudo estava escuro, o frio era imponente. Olhou para os livros que estavam em sua cabeceira, pegou o cigarro e voltou para a janela do seu quarto.

Entre uma baforada e outra Dmitri tentava entender o sonho que tivera. Ele já havia percebido que as coisas não estavam como antes. Seus pensamentos cada vez mais distantes. Confusos. Nem mesmo o frio intenso que soprava sobre a terceira Roma conseguia lhe esfriar o fio do pensamento que agora estava em Lomonossov – Universidade Estatal de Moscou, uma das mais importantes de toda a Rússia. Para ser mais sincero, espera! Não me atreverei a lhes contar esse detalhe...

Cabelo penteados, mas espera! Dmitri nunca fora de pentear o cabelo, mas tudo bem, ele estava estranho mesmo. Barba feita, camisa branca, calça preta com listras da cor da camisa que combinavam com o terno da mesma cor. A gravata cinza era uma homenagem ao céu moscovita daquela gelada manhã de novembro. O sapato impecavelmente engraxado completava sua vestimenta.

Dmitri estava no terceiro ano do curso de literatura, que junto com a filosofia, história e geografia formavam o quarteto dono de seus pensamentos. O quarteto fora desmontado. Agora era um quinteto que comandava a sua essência – seu pensamento.

Não era bem isso que Dmitri queria, todavia sabia que não podia controlar porque não era lógico, muito menos racional, digamos que fosse uma quimera. Quimera romântica. Sei lá, quem sabe não seria uma viagem do seu pensamento nas linhas dos inúmeros poemas que lê todas as noites? Quem sabe?

Depois de três cigarros e um gole de café, com bastante açúcar, Dmitri arrumara seus papéis em sua pasta. Velha, amassada, porém eterna sua preferida. Fora para a universidade, era dia de apresentação de seu seminário, o tema era literatura latino-americana, e como bom conhecedor de literatura Dmitri não poderia nos decepcionar. Escolhera Carlos Drummond de Andrade. O poema que iria recitar em sala de aula era “As sem-razões do amor”

Porém, desde que levantara Dmitri não conseguira se concentrar na poesia que em breve iria recitar para seus colegas em sala de aula. Seu pensamento ainda vagava pelos labirintos do sonho que tivera. Antes de entrar na sala, como bom russo, Dmitri dera uma passadinha no bar para a vodka nossa de cada dia.

Antes de entrar no prédio, o principal da universidade com duzentos e quarenta metros e trinta e seis de altura, Dmitri fumara mais um cigarro, um não, dois. Coisas de aspirantes a intelectuais.

Entrara na sala, ao mesmo tempo em que pusera os pés dentro da classe uma coisa estranha lhe passou. Seus poros dilataram. As veias também. Sentira um frio na barriga. “Meus Deus, o que está acontecendo?” Pensara Dmitri. Um “oi” aqui, um “olá” lá, e um “vai para o inferno seu idiota” ali. Sentara em seu lugar. Olhar fixo no chão. Não se atrevera a olhar para o lado. Sim, ela estava ali, aquela que na noite anterior povoara seus sonhos.

Chinesa, européia, islâmica, chegara a hora de apresentar o melhor da literatura latino-americana, e brasileira. Chegara a vez de Dmitri. Ele não estava nervoso em ter que falar para seus amigos, sempre é bom falar de coisas boas, quanto mais pessoas melhor. O problema de Dmitri era quem estava na platéia. Encheu os pulmões de ar, olhou firme dentro dos olhos da sua MakSim e lhe entregou as palavras de Drummonnd que dizia:

“Eu te amo porque te amo,
Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no eclipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.”

A turma aplaudia as palavras de Drummond, Dmitri continuava estático olhando fixo para aquela que lhe roubara o fio do pensamento noturno.

Ali estava ela. Dona de um belo corpo de baixa estatura. No braço direito uma tatuagem. Cabelos ruivos, longos até pouco abaixo dos ombros. Dentes pequeninos, um sorriso encantador que encanta e fascina a quem tem o privilégio de recebê-lo. Dona de um belo par de olhos azuis. Sim, Dmitri não estava errado.

Acabara a aula, Dmitri esperara por aquele momento, necessitava de um cigarro. Voltara para casa, fumara mais um, dois, três cigarros na janela do seu recanto. Já era meia noite em Moscou. Hora de ir dormir. Dmitri vestiu a Camisa do FC Rubin Kazan. Hora de voltar a sonhar.

O livro da vida

2010-10-25T07:47:00.000-07:00

Queria ler um livro, ignorar meus pensamentos de forma agradável e sair dessa vida e viajar nas linhas da metafísica, das quais o meu conhecimento é superficial. Minha mente estava carente de ocupação, mas que esta não a remetesse a lembranças ruins.

Sabia que precisava ler algo novo, mas as opções e os gêneros vagavam em minha mente. A minha frente dois livros: um mais denso, bom; e outro um pouco mais discreto, não me atrevo a usar o mesmo adjetivo no diminutivo, corro o risco de ser mal interpretado, embora fosse essa a intenção.

Sentei-me a sombra da betula, seus longos galhos refrescavam-me as linhas dos pensamentos que seguiam em suas páginas. Segurei-o firme em minhas cansadas mãos, suas infinitas páginas se perdiam na imensidão de seus escritos. A cada palavra uma mensagem, a cada mensagem um ensinamento. A escola da vida que muitas vezes passa despercebida por olhares indiferentes.

Meus olhos percorrem suas linhas. O medo bate em minha porta, não posso passar além do que me foi predestinado. Ignorar a vontade de mergulhar em suas métricas é ignorar a mim mesmo, a minha essência. Mesmo que nada seja percebido, ou quiçá esquecido, as lembranças vem banhar-me num lago de esperanças a esmo. Fecho-o. Não quero me prender a estezias demasiadas que não me levaram a nada.

Atrevi-me a olhar para o lado, e ali estava ele, o mais singelo entre os dois, o menor, sua pequenez cabia facilmente na palma de minhas mãos, porém a sua compreensão ia muito além do que eu poderia compreender. Pensei e trocá-los, seria sensato de minha parte?

O céu de Nóvgorod, o embrião da Rússia, estava cinzento. Os pássaros não gorjeiam aqui como gorjeiam lá. Os sinos das Catedrais de Santa Sofia e São Jorge também permaneciam em silêncio. Um mistério rondava a cidade. O mesmo clima predominava aqui no campo. Os rebanhos cabisbaixos; alguma coisa não estava caminhando certo, eu sentia que algo ruim estava por vir, mas não tinha certeza, ou não queria ter. Continuei na dúvida a cerca da minha leitura.

A escola da vida não pode ser efêmera, não posso ignorá-la e nem a sua importância na formação dos meus pensamentos. Creio estar confuso. As minhas métricas não respeitam suas limitações temporais. Meus pensamentos rebeldes me condenam. Meu corpo conduzo e minha mente me domina.

Ele me olha com um ar interrogativo. Não consigo interpretá-lo. Não quero lê-lo. Sim, eu quero! Mas devo confessar-lhes que tenho medo. Medo de não entender seus versos e suas prosas. Estou confuso. O tempo passa os ensinamentos não. Até hoje nenhuma de minhas leituras se fizeram completas. Sei não, talvez seja por me aventurar em leituras densas, mas agora parece ser diferente. A cada página pode vir um aprendizado e a cada capítulo uma surpresa. Quem sabe?

Peço a Ele que me ilumine, Ele que já escreveu tantas histórias, ele que colocou o seu povo nas prateleiras do mundo com sua sublime delicadeza. Sejamos francos um com o outro, Você que colocou essas obras em minha frente, ajude-me a interpretá-las de maneira sensata, ou não se atreva novamente.

De capa azul e páginas amarelas. Seu título é chamativo. Sua densidade também. Suas belas linhas o fazem irresistível. Simples e atraente. Todos querem desfrutar de seus versos. Por enquanto não me atrevo. Sua leitura me parece complexa demais.

Fecho o que estava lendo, não o abrirei novamente. Há tempos não consigo me concentrar em suas páginas, não enquanto houver indecisão. De que vale ler mil livros se eu não conseguir entender dez deles? Ou um que seja? Denso ou não, bom ou, não me atrevo a usar o mesmo adjetivo no diminutivo, corro o risco de ser mal interpretado, embora fosse essa a intenção.

Dmitri, Yuri e Andrey

2010-10-05T08:22:00.000-07:00

Todos os dias quando o sol ia se pondo os três amigos se reuniam para pescar e posteriormente banhar-se no lago Baikal. A grandiosidade do lago, o mais profundo do planeta – 1680 metros de profundidade - e o maior do mundo em volume de água, não assustava o três pequenos filhos do Czar – como gostavam de serem chamados. Para os três pequenos russos o Baikal era apenas uma piscina particular no quintal de casa.

Dmitri, Yuri e Andrey eram inseparáveis. Os três pequenos siberianos viviam juntos, corriam juntos, brincavam juntos, brigavam juntos. Cresceram livres como solovéi*, que sempre dá o ar da graça no mês de junho. Cada um nascera em um dos três pequenos vilarejos que cercam o majestoso Baikal.

Dmitri nascera em Oblast de Irkutsk, dos três o mais inteligente e corajoso, e também o mais velho, 13 anos. Gostava de caçar pássaros e de andar a cavalo. Queria escrever livros. Yuri, meio calado. Sempre surpreso. Era o do meio, que em seus jovens 12 anos já se aventurava nas correntezas dos seus sonhos. Queria morar no Kremlin. Andrey, dos três, o caçula. Cabelo louro, quase branco, pele rosada, cheia de sardas. Andrey nascera em Buryatia, com os seus 9 anos era pequeno que nem um vorobéi*. Sonhava em entrar para o exército. “Eu sou um cossaco!”, dizia o pequeno russo com um orgulho imperial olhando para o horizonte além do Baikal.

Ambos órfãos. Nenhum dos três tinha família, exceto um ao outro. Eles sabiam disso e sabiam também o tamanho da importância que um tinha para outro. Dmitri e Yuri perderam seus pais na guerra. Andrey era muito novo para lembrar. Pouco se sabe sobre o curto passado de Andrey. O que se comentava no mercado é que o pequeno soldado do Czar fora ambandonado pelos pais, que sendo alcoólatras optaram pela vodka em troca de cuidar daquele que colocaram em um mundo em guerra. O pequeno Andrey que nada tinha com isso, foi quem mais tarde pagou um fardo pesado pelo erro de seus pais, ou somente aqueles que o puseram no mundo.

O pequeno fora encontrado pelos amigos em uma pequena ruela todo sujo e faminto. O miúdo Andrey estava encolhido em meio a neve e barro, sujo e assustado. Dmitri e Yuri se conheceram no mercado de peixe da pequena cidade próxima aos vilarejos onde viviam. Tornaram-se amigos e depois que a guerra eclodiu ambos ficaram sem família e sem casa. Para os três só restou a amizade que os uniu. Obra do destino.

A guerra veio jorrando sangue por todos os poros, aqui, acolá, algures e alhures, quiçá em toda Rússia. Basta bom discernimento. A fome, a destruição e o abandono, eram apenas alguns dos poucos obstáculos que os três pequenos russos enfrentavam todos os dias. Além da violência institucionalizada ambos tinham que lutar contra as armadilhas da rua. De manhã a luta é para encontrar algo para comer, à tarde banho no Baikal, e quando o sol se ia além das fronteiras do lago era chegada a hora de se esconder do rigoroso frio siberiano, implacável e intenso. Mesmo com a pouca idade os três amigos, o pequeno cossaco, o corajoso escritor e o quieto Czar buscavam refúgio na vodka ardente para se aquecer do frio. Junto com a bebida vinha alguns cigarrinhos de palha que conseguiam no mercado junto aos pescadores que lhes davam o fumo em troca de alguma fruta, que os pequenos conseguiam nas florestas do lago.

Vez ou outra alguém conseguia algumas moedas no mercado, seja pedindo ou até mesmo trabalhando como carregador de compras das velhas senhoras que se envergavam com as pesadas sacolas que iam amarrotadas de alimentos.

_ A minha barriga está me dizendo para ir lá e roubar aquela sacola. Imagine, teremos comida para uma semana! - Dizia o pequeno Czar Yuri.

_ A vodka não está lhe fazendo muito bem. Não é porque não temos um lar ou uma família que não vamos ter dignidade Yuri. – repreendia Dmitri, o escultor das palavras.

Certo dia Andrey chegou ao pequeno barraco/cabana que os três filhos de Pedro usavam para dormir chorando e tremendo. Dmitri e Yuri correram de encontro com o pequeno cossaco para saber o que havia acontecido.

_ O que houve Andrey? _ Perguntara Dmitri com a voz assustada.

_ Alguém fez alguma coisa com você Andrey? _ Foi a vez de Yuri furioso interrogar o pequeno.

O pequeno soldado imperial soluçava incessantemente. Seu rosto estava vermelho. Abaixou a cabeça e em meio aos soluços balbuciou uma resposta que deixou os dois mais velhos sem saber o que fazer.

_ Tenho fome. Não consegui nada para comer. Me desculpem _ Disse o pequeno em meio às lágrimas que lhe escorriam pelo rosto.

Horas depois Dmitri e Yuri voltavam para o pequeno cômodo onde viviam com algumas maçãs em uma sacola. Dimitri com o semblante cerrado disse para Yuri.

_ Mais vale um cossaco de pé do que mil maçãs apodrecendo em um velho pomar.

Alguns dias se passaram. O pequeno cossaco não resistira a guerra contra a fome e padecera diante daqueles aquém entregou o sentimento mais puro que carregara em seu pequeno coraçãozinho: a verdadeira amizade. Dmitri se despedira do pequeno soldado com as palavras de Serguéi Iêssienin que se afogavam em suas lágrimas:

“Até logo, até logo, meu companheiro,

Guardo-te no meu peito e te asseguro:

O nosso afastamento passageiro

É sinal de um encontro no futuro.

Adeus, amigo, sem mãos nem palavras.

Não faças um sobrolho pensativo.

Se morrer, nesta vida, não é novo,

Tampouco há novidade em estar vivo.”

* pássaros russos.

Flor-de-lótus

2010-09-27T05:39:00.000-07:00

Sempre que me pego com pensamentos perdidos me refugio nos aconchegos das montanhas, sei que a encontrarei lá. Ela que me acalma com sua delicadeza e simplicidade. Ela que me permite navegar no que há de mais belo entre os meus versos e prosas. Uma viagem do pensamento.

Sem saber, me inspira estesias demasiadas e coloca as minhas métricas em perfeita união com os cantos dos pássaros que brindam o nosso encontro embebedados no refúgio da floresta. O céu, uma aquarela. Uma imensidão de cores que acompanham a intensidade dos meus pensamentos que andam perdidos em meio a tanta tempestade.

Meus pensamentos estão feridos e buscam refúgio na fragrância que emana de sua pele. Pétalas de lótus. Pequena, miúda, mas eterna a mais linda entre as mesmas da sua espécie. Uma beleza diferente. A sua pureza me agrada mais que o mar.

Sua pele límpida me transmite paz e eleva minh`alma. Quando sorri desabrocha toda a formosura da sua espécie. Quando abre os braços me acolhe com um carinho sublime, me privilegiando com o aroma da fragrância e com o toque sedoso da sua pele imaculada.

A minh`alma é triste. Meus cantos não encantam. Mas antes de morrer quero lhe dizer as mais belas imagens que vejo em meus versos. Cultivo-lhe todos os dias com o maior carinho que ainda existe em meu coração, que mesmo calejado ele encontra forças em sua pequena estatura que me encanta e fascina.

Cultivo-lhe em meus versos e prosas, poesias e rimas, porque sei os gestos de carinho são sinais de algo que vem de um lugar que ainda não conhecemos. Muito além do que podemos imaginar. Cultivo-lhe a cada pétala que roubo de suas mãos, todos os dias, estas que atraem toda a sorte do mundo para o meu lado quando as guardo junto a mim.

Quero compartilhar nas singelas linhas desse papel o mais puro sentimento. Que essas linhas possam lhe mostrar o quão sublime é a sua amizade que me acolheu e acolhe quando mais preciso de um conselho ou de um carinho. Um sentimento que brotou como uma flor-e-lótus entre águas lodosas. Quero que me refugiem em seus braços e me deixe navegar pelas correntezas de sua alma. Antes de morrer quero um último abraço daquela que é a mais bela entre as pequeninas flores do jardim do Kremlin.

Для самого красивого цветочка Кремлёвскогосада (Dl'a sámogo krasívogo tsvetochka Kreml'óvskogo sada).

Indiferença

2010-09-22T09:31:00.000-07:00

O sol vai dando as caras além dos Urais. Lá fora os pássaros cantam eufóricos. Tomo meu café, preto e amargo. Pego meu paeiro de corda e meu radinho de pilha e me vou para o campo para mais um dia de trabalho pesado.

Ela já está de pé há tempos, acorda cedo todos os dias, finge que nem me vê, passa despercebida enquanto arrumo a estaca do meu companheiro de labuta.

Pego minha inseparável companheira de trabalho e me vou. No rádio toca uma canção que me faz lembrar o tempo em que corria descalço pelas campinas sem medo de me ferir, do tempo em que nadava sem me preocupar com o que poderia encontrar a cada mergulho.

O sol me castiga diariamente, a terra está seca. Faz dois anos que trabalho pesado nela e nenhuma espiga de milho brota nesse solo, mas sempre tive esperança de cultivar nessas terras o amor regado pelo suor do meu trabalho. As minhas mãos estão calejadas, e não só elas. Mas acho que perdi as esperanças, ela é infértil mesmo, nenhuma semente vinga nesse chão, somente ervas daninhas, pragas. Mas se outros conseguiram produzir nessas terras, mesmo ela sendo seca, por que eu não consigo? Mas agora tanto faz, não me importa, desisto!

Sentei-me a sombra de uma Betula, longa e esbelta. No velho rádio de pilha toca uma moda de viola das boas, “lá no mato tudo é triste desde o jeito de falar...”, isso é bom demais da conta. Ela vem com a marmita em suas mãos embrulhada em um pano de prato amarelado pelo tempo.

Senta-se ao meu lado. Nenhuma palavra. O rádio segue imponente “você já percebeu que quando eu te vejo eu perco o chão, que o simples fato de te ouvir me faz perder toda a razão. Quando você chega minha mão transpira, minha mente pira, eu já não sei o que fazer...”

Atrevo-me a olhá-la. Ela esboça um sorriso matreiro. Seu olhar esconde atrás da retina uma mulher cheia de mistérios e malícia. Tento puxar assunto. A indiferença impera entre nós. Já faz algum tempo que estamos nos afastando, o sentimento que tinha tudo para se tornar a mais bela manifestação de amor entre dois seres humano está se perdendo como folha ao vento.

Ela fica quieta, não diz sim, mas também não diz não, seria tão fácil se não houvesse indecisão, ou sei lá o que. Mas agora tanto faz, não importa o que ela pensa, o que ela sente, faz, fez ou deixa de fazer.

Acendo o paeiro. Ela não gosta. Eu sei, faço por querer, só para irritá-la. Já não tenho mais a intenção de agradá-la. As baforadas do cigarro vão de encontro do seu rosto. Levanto-me, pego a minha inchada e meu velho radinho e vou-me embora para bem longe daquela a quem um dia sonhei em entregar o meu coração. O rádio continuar com suas belas canções “agora cada um segue a sua vida de hoje em diante é eu pra cá você pra lá..."

Tempestade

2010-08-27T05:30:00.000-07:00

O céu estava escuro. Parecia que ia chover. O vento soprava forte. As folhas das árvores balançavam de um lado para o outro incessantemente. As roupas no varal seguiam no ritmo regido pelos fortes trovões que iluminavam o céu. Estava um clima agradável, depois de uma semana de forte calor era hora de uma chuva para nos refrescar. O problema seria limpar o jardim, juntar as folhas caídas, os galhos das árvores que forem quebrados, mas depois que a tempestade passar tudo voltará ao normal.

Sentei-me aos pés da escada. Um cigarro, uma vodka e uma música que sussurrava ao longe nos meus ouvidos. As vacas, os carneiros e os cavalos no pasto eram indiferentes ao que estava por vir. Já podia sentir os pingos gelados que caía sobre os meus ombros, mas estava um clima gostoso, queria curti-lo até que a chuva chegasse ao meu portão. O vento batia sorrateiramente em meu rosto, era uma sensação única, sentia-me confortável, era como estar nas nuvens. Sentia-me bem.

Tor veio se aproximando, cabisbaixo, o pequeno pedaço do rabo que ainda lhe sobrara estava entre as penas. Fazia dias que ele estava estranho. Não comia, não bebia, não corria atrás dos animais no pasto, sua única diversão era tomar banho de chuva, mas parece que nem isso o estava animando nessa tarde. Tor não era mais o mesmo.

Dmitri não pára de beber aquele negócio incolor, o que será que é aquele negócio que ele vive na boca e que solta um monte de fumaça? Por que ele não brinca mais comigo? Os animas estão comentando pela fazenda que ele está preocupado com a tempestade, que ela pode destruir a fazenda. Mas depois que a tempestade passar eu o ajudo a reconstruir o que for destruído pela força da chuva e do vento.

Eu gostaria de poder brincar com ele, ter mais tempo para lhe acariciar, mas preciso me dedicar à fazenda. Depois que meus pais morreram toda a administração das nossas propriedades ficaram sob minha responsabilidade, já curti muito a vida na cidade, agora é tempo de cuidar do patrimônio que os meus pais lutaram tanto para me entregar nas mãos. Não posso me dedicar a ele.

Será que devo ir embora? Será que o estou atrapalhando? Parece que ele gosta mais dos cavalos, das vacas e até dos carneiros do que de mim. Eu prometi lealdade, minha amizade e minha companhia, mas parece que isso não é o suficiente. Os cavalos lhes dão transporte, as vacas o leite e os carneiros a carne, e eu, o que posso lhe oferecer se não a minha insignificante amizade? Dmitri está cada vez mais distante. Será que ele está triste? Ou é apenas medo da tempestade?

Ele fica me olhando com esses olhos, parece que quer chorar. Mas então por que não chora? Seria tão fácil se Tor falasse a minha língua. Será que ele está com ciúme dos outros animais? Não, ele sabe que é meu melhor amigo, sempre o foi, sempre esteve do meu lado, nas horas boas e ruins, nunca me abandonou, sempre se preocupou comigo e com o meu bem estar, mas será que eu estou sabendo reconhecer isso? Será que ele sabe que eu lhe tenho a maior gratidão por isso?

Ele não vai parar de fumar aquele negócio fedorento? Toda vez que ele bebe aquele líquido incolor ele fica diferente, parece que ele não me reconhece sinto saudade do tempo em que Dmitri brincava comigo e me acariciava; sinto saudade do tempo que ele sorria para mim, ele era feliz, eu era feliz. Mas sinceramente não sei o que aconteceu, será que fiz algo errado: onde foi que errei? Será que estou pedindo demais, ou esperei demais dele? Seria tão fácil se ele falasse a minha língua.

A chuva está se aproximando, os pingos estão cada vez mais fortes é hora de entrar e esperar a tempestade passar.

- Tor, venha! Vamos para dentro, logo a tempestade vai passar. Isso vai passar.

Moscou

2010-08-05T07:10:00.000-07:00

Sentei-me ao pé da escada. Seguro firme a ponta da caneta que suavemente desliza sobre as linhas vazias do caderno cujas páginas amarelas aos poucos vão ganhando contornos de estesias.

Aos poucos vou resgatando o fio do pensamento, das lembranças daquela que foi e ainda hoje é a minha única inspiração. Seu sorriso aos poucos vai retornado em minha mente revelando os traços moscovitas que correm em seu DNA.

Dorme tranqüila enquanto a distância e a solidão me consome. Eu viajei por muitos lugares. Vi rostos felizes que, por poucos instantes me fizeram sorrir. Vi ruas e praças, parques e campos, apenas lapsos dos tempos em que estávamos juntos.

A Praça Vermelha, o Teatro Bolshoi, a Galeria Tretyakov, o rio Moscou, o Museu Pushkin e suas belas artes nos acenavam a cada visita. A Catedral de São Basílico nos dava sua benção com o olhar atento do czar que do alto das torres do Kremlin nos vigiava atento como um pai cuidando da filha que vai para o clube de patinação com o namorado.

Passei por muitas cidades, conheci pessoas diferentes, fiz amizades, outras nem tanto. Interesses, brigas, intrigas foram apenas alguns dos obstáculos que encontrei. O frio intenso me sufoca, enquanto você sofre com as altas temperaturas que te fazem arder como se estivesse em chamas. Não, dessa vez não foi culpa de nenhum tirano. A fumaça que cobre o céu azul da sua cidade também me encobre em desenganos que outrora não acreditava. São apenas quimera romântica, vales de lágrimas desgarradas.

“Aonde está você agora, além de dentro de mim...”

Queria poder desfrutar do aconchego dos seus braços. Seus conselhos me orientariam e me acalmariam diante da tempestade em que me encontro nesse lugar. As pessoas são estrangeiras. Não falamos o mesmo idioma. Somos todos estranhos. Sinto falta das caricias que me fazia antes de deitar, do sinal da sagrada cruz seguido de um beijo.

Do alto as cinzas cobrem as linhas do horizonte, o Leste ficou tão distante...

De Kiev à Geórgia

2010-07-14T09:45:00.000-07:00

Meu temperamento complicado logo me fez entrar em conflito com a ordem estabelecida. As angustias e decepções mostraram-se grandes companheiras. Os vales de lágrimas desgarradas se foram nas correntezas geladas das minhas esperanças.

Eu esperei tanto tempo para ver que as coisas não poderia ser como eu as imaginei. Lutei, entreguei-me de corpo e alma à causa. Todavia, junto com o vento aliado vinha um cheio de insônia, mas não queríamos acordar, estávamos perto que alcançarmos os nossos objetivos.

Longas foram as noites sem dormir. As vodkas e os cigarros que me aqueciam do rigoroso inverno moscovita foram as únicas companhias que me sobraram. Todos se foram, e com eles as esperanças revolucionárias que nos mantivera unidos.

Aquele mês fora o mais longo e doloroso de minha vida. O ponteiro do relógio insistia em não acompanhar as leis da física. Estava escuro. Moscou estava diferente naquela noite. Não sabíamos ao certo o que fazer, nem mesmo qual rumo tomar.

Ele me privou do que eu mais amava. Levaram-me para os campos de trabalho forçado da Sibéria. O expurgo se fez presente novamente em minha vida.

As lembranças da infância em Kiev são as únicas coisas boas que me restaram, mas até estas estão partindo da minha memória. Não me resta mais nada a fazer, nada mais em que acreditar. Não foi o que planejamos para nós.

Hoje, aqueles que se diziam meus amigos, estão do lado do inimigo. Tiramos o tirano Czar do trono e em seu lugar colocamos um outro tirano com título diferente. Um homem sem escrúpulos, princípios, e descontrolado. Em uma palavra: uma pessoa vazia e dono de um enorme bigode do tamanho do seu ego.

Ele não tinha as mínimas condições de nos guiar, mas será que nós teríamos condições de caminhar sozinhos? Nas ruas da sagrada Moscou podemos escutar o povo pedindo a volta do Czar. Não temos culpa. Não foi isso que imaginamos para nós mesmo. Era um sonho, um sonho que a ignorância transformou em um pesadelo ditatorial. Sim, podemos nos preocupar, mas por pouco tempo.

Dana

2010-07-06T07:08:00.000-07:00

Dana,
Para compreender você ou me compreender?
Pé na estrada!
Vontade de caminhar.
Conhecer com o desconhecido.
Perguntar o necessário, responder o essencial.
Aprender comigo, para compreender você!

Caneta na mão: escrever a esmo ou estesias?
Nada de conforto ou confiança,
Perdi o hábito.
Liberdade me carrega,
Para fantasiar, viver, sonhar;
Sonhos que sonhe para mim.

Filosofia, amor, você cadê?
Pesem o que quiserem,
Sou assim!
Intransigente, complicado de se entender,
Mas eterno sem igual!
Doce ou atroz, manso ou feroz.

E se Deus me fez assim,
Foi porque bem me quis assim.
Procurando me encontrar,
Mas sem deixar de te amar!
Outros puderam,
Logo a vida florescerá,
E eterno
Também poderei
Por que não?

Literatura no cinema ou cinema na literatura?

2010-06-28T08:54:00.000-07:00

A literatura é concebida por muitos como a chave para o conhecimento. Já para os cinéfilos a telona é a janela para tal. No entanto quando os dois gêneros unem força não há quem resista. São inúmeros os casos em que os best sellers literários se transformaram em grandes sucessos de bilheterias. Mas não é regra.

Essa ‘troca’ de sucesso e conhecimento nem sempre é recíproca. Alguns livros não conseguem transportar para o cinema o mesmo sucesso que obtivera nas prateleiras, como é o caso do romance Os sertões. A obra de Euclídes da Cunha foi levada às telas do cinema em 1997 por Sérgio Rezende. O livro é considerado por alguns historiadores e literários como um importante documento da história do Brasil. Embora esteja entre as obras literárias mais importantes da literatura brasileira, a adaptação para o cinema não conseguiu chamar e prender tanta a atenção dos telespectadores tanto quanto dos leitores.

Outro exemplo, porém com a ótica inversa, é o caso do romance Olga. O livro conta a história de Olga Benário Preste - mulher do líder comunista Luiz Carlos Preste - uma comunista e judia que é entregue à Alemanha de Hitler pelo governo Vargas. O romance não conseguiu atingir uma grande gama de leitores, porém o seu sucesso no cinema foi digno de uma grande produção hollywoodiana. Merecido. O filme de Jayme Monjardim, 2004, foi visto por 385 mil pessoas em apenas um fim de semana. Olga, o filme, foi premiado três vezes no Grande Prêmio Brasileiro de Cinema, 2005. Já o livro, deixou a desejar.

Para a jornalista Tatiana Karpechenko, 36, a causa desse ‘problema’ é o pouco tempo que as pessoas possuem para “perceber” o romance na tela “As pessoas precisam de mais tempo para perceber um livro do que um filme”, diz Tatiana. Cinéfila assumida e apaixonada por literatura brasileira e russa, Karpechenko diz que nas terras do Czar as adaptações literárias conseguem alcançar os mesmo sucessos dos escritos e vice versa, uma vez que seu povo adora emitir opiniões a cerca das produções, daí a necessidade de acompanhar ambas as partes, mas avisa: “Depende. Os russos adoram disputas. Nós gostamos de dizer nossas próprias opiniões sobre os filmes e livros, julgar etc.” eis o porquê da façanha.

Algumas dúvidas rondam a mente dos telespectadores e leitores. E qual dos gêneros apreciar antes? E se eu vir o filme antes, perde a graça da leitura? As perguntas são várias, todavia as preferências também. Há quem não abra mão de ler o livro antes de ver a mesma história contada nas telas do cinema. “Prefiro ler o livro primeiro e depois ver o filme. Quando você lê o livro antes você imagina a cena na sua cabeça. É muito mais fantasiado,” diz a universitária Fernanda Karam, 21, que afirma que a verdadeira graça está em ver os filmes depois da leitura para “ver como os filmes trazem a história.”

Seguindo uma linha de pensamento próxima, a também universitária Manuela Gelain, 20, acredita que alguns filmes podem ‘melhorar’ os livros que de certa forma não conseguem prender o leitor por si só. “Gosto de ler o livro antes e imaginar toda a cena. Só que tem alguns livros que são muito chatos e o filme as vezes muda isso,” explica.

Essa troca de sucesso entre a literatura e o cinema é mais comum no exterior. As grandes produções transformam alguns livros em verdadeiros best sellers, mesmo sob críticas dos leitores, como é o caso do romance Crepúsculo de Stephenie Meyer. Embora possua com um alto índice de vendas o romance é classificado como ‘sem sal e sem açúcar’ por muitos leitores. No entanto o sucesso da saga no cinema teve recordes de público, um sucesso absoluto que fez a leitura do romance se tornar obrigatória para os fãs de Bella e Edward.

Mas nem sempre é assim. “Prefiro ver o filme antes,” afirma a universitária Daniela Gorski, 22, que assim como muitos amantes da literatura e do cinema não possuem uma regra ou uma ordem estabelecida. “Quando o filme é adaptado de quadrinhos, eu gosto de ler antes,’ confessa. Assim como Daniela muitos leitores preferem acompanhar as histórias no cinema antes de encarar as longas horas de leitura, os motivos são vários, dentre eles: o tempo. Geralmente a leitura de um romance leva dias, já um filmes leva no máximo poucas horas.

Algumas obras fizeram tanto sucesso no cinema quanto nas livrarias. Como o best seller de Jostein Gaarder levado ao cinema em 1999 por Erik Gustavson ou a história de Amir e Hassan. O Best Seller de Khaled Hosseini chegou às telas do cinema em 2007. Levado ao cinema por Marc Forster a história dos dois amigos iranianos foi considerado pela crítica como um dos melhores filmes do ano. O mais aplaudido também. A magia literária e a fascinante fábrica cinematográfica nos transmitem uma magia contagiante capaz de emocionar a todos aqueles que possuem o privilégio de lhes terem na frente dos olhos. Seja qual for ordem ou preferência. Fica a gosto do receptor.

Lembranças de Moscou

2010-06-23T08:19:00.000-07:00

Encostei-me à janela do meu quarto, as grades estavam geladas. Acedi um cigarro. Lá fora a lua imperava majestosa no céu. O vento gelado soprava na direção do meu rosto. A vodka aquecia-me a garganta. As lembranças eram inevitáveis.

A fumaça do cigarro ia dançando no céu ao som das balalaikas, sob os olhares atentos das estrelas siberianas, que naquela noite pareciam estar com um brilho diferente em suas faces, aqui e a agulhes, bem distante eu sei.

O pensamento vai aplainando-se para o Oeste, rumo a Moscou. Os guardas estão de prontidão nas guaritas por toda parte. Intransigentes.

A cada baforada no cigarro lembrava-me das tardes de domingo que passávamos juntos nas praças, nos parques, bares e ruas de Moscou. Das leituras de filósofos que ambos fingiam entender.

Lembro-me das vezes que você se irritava com o cheiro do cigarro que insistia em penetrar em suas roupas, ou das seguidas doses de vodka que bebia sem cessar. Lembra daquelas histórias românticas dos livros que li, que incansavelmente insistia em lhe contar, com a intenção de lhe arrancar um sorriso? Já não fazem parte do meu repertório, Tolstoi e Dostoievski, não são mais os mesmos.

O cigarro ia queimando cada vez mais depressa e com ele ia o fio do meu pensamento. Os momentos que outrora tivemos estão cada vez mais ofuscados em minha memória. Minhas métricas travavam uma verdadeira guerra com as minhas emoções. A razão já não dá as caras há tempos. O vazio, a solidão e o cigarro foram as únicas coisas que me restaram. O branco imponente da neve me cerca por todos os lados. As minhas calejadas mãos tremem no ritmo de uma orquestra regida por suas músicas preferidas.

Aqui da prisão, o trabalho escravo não é o que mais me aflige, pois, embora não lhe tendo como queria, devo agradecer ao Czar por estar junto de ti. Tão perto e ao mesmo tempo tão distante e vice versa. As janelas a prisão vão se fechar, o céu siberiano se escureceu, o cigarro apagou, mas as lembranças daquela que é a czarina de toda a Rússia levo para a cama e a cultivo em meus sonhos até que o dia amanheça.

Por que estudar engenharia se você pode entrar para a história?

2010-06-14T09:06:00.000-07:00

Filho de pai engenheiro e mãe burguesa. Na juventude ingressou em uma escola de ciências exatas visando entrar para a escola de engenharia. Profissão que seu pai lhe aconselhara a seguir. A leitura era uma de suas companheiras mais fieis. Mesmo com todos os afazeres dos quais era responsável, ele sempre conseguia um tempinho para se dedicar à suas paixões: a leitura e o teatro. Quando não estava estudando ou lendo era fácil encontrá-lo, bastava ir ao teatro. Na adolescência mudou-se para a capital com a família, lá estudou no Instituto de Engenharia Civil e para seu lazer, estudou a arte Renascentista. Sergei Mikhailovitch Eisentein nasceu na cidade de Riga, Letônia – império russo, no dia 23 de janeiro de 1898. Principal nome do cinema russo, um dos principais o mundo, Sergei foi um dos responsáveis por usar o cinema como expressão artístico-política. Após da Revolução de outubro de 1917, da qual participou ativamente, começou a vender seus primeiros trabalhos assinados com o pseudônimo Sir Gay nas revistas da cidade de Pedro, São Petersburgo. Morreu no dia 11 de fevereiro de 1948, vítima de uma parada cardíaca, mas deixou um grande legado: Delicie-se!

Battleship Potemkin

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Ivan, o Terrível – Parte I – Sergei M. Eisentein

Ivan, o Terrível – Parte II – Sergei M. Eisentein

Staroye I Novoye (1929) – Sergei M. Eisenstein

Zvenigora (1928) – Aleksandr Dovzhenko

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Oktyabr (1928) – Sergei M. Eisenstein

Sergei Eisenstein Avtobiografiya

¡Que Viva Mexico! (1979) – Sergei M. Eisenstein

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Alexander Nevsky (1938) – Sergei Eisenstein

Entre guerras

2010-05-26T11:10:00.000-07:00

Quis enganar a razão, quis contrariar a emoção.

Não existiu entre nós espaço para compreensão, amor, carinho, atenção.

Pense em tudo que você fez quando estiver caindo.

Pense em mim.

Quando você estiver lá fora.

Você verá o quão sublime foi a esperança que você matou.

Quando alguém interrompe um sonho ele se torna um pesadelo.

Não vou lhe implorar compaixão, não faz parte da minha personalidade.

E quando o mundo virar as costas pra você,
“Bem, que pena, eu sou um sonho.”

Mas por favor, não me interrompa novamente.

Vou escutar as minhas músicas preferidas.

Ler meus livros preferidos.

Não vou gastar palavras a esmo.

Enquanto não houver espaço para:

Compreensão, amor, carinho, atenção.

Acho que vou trilhar o meu próprio caminho.

Mesmo que seja um caminho de vales de lágrimas desgarradas.

Eu poderia até te seguir.

Mas não consegui enganar a razão, tão pouco contrariar a emoção.

“Bem, que pena, eu sou um sonho.”

Ferdinando Von Her.

Berlin, maio de 1942.

A genialidade além dos Urais

2010-05-10T09:27:00.000-07:00

Um homem muito além do seu tempo. Uma genialidade que passa pela planície Siberiana Ocidental e vai além do montes Urais. A arte que não conheceu limites temporais. Sergei Mikhailovich Eisenstein nasceu em Riga – 1898. Iniciou ainda muito novo no teatro como cenógrafo e diretor. Com vinte e seis anos entrou para o cinema, de onde nunca mais sairia. Aos vinte e sete, Eisenstein realizou o filme que o colocaria entre os maiores nomes de todos os tempos da história do cinema, O Encouraçado Potemkin, considerado um dos filmes mais importante, em qualquer época, em qualquer país.

Antes de se tornar o maior cineasta russo, quiçá do mundo, de todos os tempos, Eisenstein, foi professor e revolucionário. Um dos grandes responsáveis pela linguagem do cinema em movimento e pela formação de muitos dos cineastas que ainda hoje buscam em seus filmes suportes para suas produções. Em seu Best-seller, O Encouraçado Potemkin, Eisenstein entrou para a história cinematográfica no momento em que se apresentou ao mundo com um dos maiores clássicos da história do cinema. Filmado apenas em dois meses, O Encouraçado Potemkin, apresenta cenas com ritmos acelerados que deixaria os clipes da geração do cinema 3D a ver navios. Muito além de um simples cineasta, Mikhailovich conseguiu o que poucos conseguiram: fazer arte sem deixar de politicar. Não é por acaso que ainda hoje seus filmes são referências para quem deseja se aventurar no mundo em que Eisenstein foi mestre.

A mão pesada da censura soviética sobre as produções artística que não seguiam a linha ideológica/estética estabelecida pelo partido não respeitava hierarquia de genialidade. Sergei Eisenstein era um dos poucos artistas que possuía ‘liberdade’ de criação, mesmo sendo financiado pelo Estado. Porém, essa ‘liberdade’, se deu até a criação de “A linha geral”. Stálin não gostou. Segundo o ditador, o filme não seguia o ‘realismo soviético’, e precisava ser mudado. Ele mesmo mudou para “O velho e o novo” e propôs mais algumas alterações. Eisenstein enfureceu-se.

Devido o grande sucesso de O Encouraçado Potemkin, as portas do Ocidente se abriram para Eisenstein, que se mudou para os Estados Unidos. Mas seus sonhos foram por água abaixo. Mesmo tendo amigos de peso no cinema estadunidense, como Charlie Chaplin, Sergei não conseguiu emplacar suas obras nas terras do Tio San. A saída era voltar para os braços de Moscou.

Eisenstein volta para a União Soviética, mas sofre com a perseguição stalinista. Quando tudo parecia estar perdido, eis que surge uma luz no fim do túnel. O cineasta é convidado para produzir “Alexandre Nevski”, uma peça anti-germânica. A ideia soviética era disseminar a propaganda contra o III Reich. Há quem compare Alexandre Nevski à O Encouraçado Potemkin, pela sua magia expressa na fotografia e narrativa. A eternidade é logo ali.

Depois da tempestade, a primavera. Com o sucesso de Alexandre Nevski Eisenstein inicia a produção de um projeto ambicioso, Ivã - o Terrível. Uma trilogia sobre o primeiro czar de toda a Rússia, porém Stálin não gostou. O líder soviético queria um herói forte, implacável, valente e não uma pessoa comum, todavia não era esse o plano de Sergei Mikhailovich Eisenstein.

Mikhailovich chegou a concluir a primeira parte e começar a segunda, porém com o início da Segunda Guerra Mundial as coisas tornaram-se mais difíceis para todos os soviéticos, sim, para todos.

Mesmo não tendo conseguido terminar sua trilogia, o cineasta deixou importantes artigos de estática do cinema, que foram reunidos nos livros, Film Form e Film Sense.

Eisenstein morreu em 1948, vítima de um ataque cardíaco e da desilusão com o sistema que imperava em seu país. Foi-se o homem, ficou a lenda, e com ela a sua magia eternizada nas telas e livros do mundo todo, para os séculos e séculos.

Nos subúrbios de São Petersburgo

2010-04-13T18:55:00.000-07:00

As belezas da cidade de Pedro estavam ofuscadas. As paredes escuras e estreitas impediam que o sol as tocasse. O colorido das construções davam espaço para um clima sombrio. O céu de Píter estava meio curitibano aquele dia.

Os petersburguenses não pareciam os mesmos. Em seus semblantes um ar de agonia e dúvida. Sem respostas. Um calvário sem fim. Mas Ivã já não estava em seus porões. Não em corpo presente.

Conseguir um zdrástvuiti (oi) era uma batalha incessante. Um kak dilá (como vai?) era uma utopia. Viver nas vielas escuras era uma agonia sem igual, justo naquela que era a jóia do czar. Ela tinha tudo para ser a mais ela de toda a Rússia. Uma magia e beleza eterna sem igual, mas todo esse encanto fora ofuscado.

Os moradores já não viviam a alegria do tempo do czar. A tristeza imperava sobre os seus. Não, não era pra ser assim. Não foi o que o Grande projetou. Ele a imaginou com uma beleza sublime. Beleza essa que todos os seus teriam acesso. Um patrimônio da humanidade. Mesmo que alguns nunca a vejam de perto.

A Magia que vem de Moscou

2010-04-11T10:06:00.000-07:00

Situação histórica da Rússia:

No final do século XIX a Rússia encontrava-se em um dilema: o país se modernizava e a economia crescia, mas o sistema político ainda era regido por uma autocracia absolutista. O absolutismo do Czar não era bem visto pelos russos que almejavam mais liberdade política e menos centralização. O Czar não retrocedeu. A saída era a revolução. Ela veio. O cenário era propício. No início o século XX a Rússia passou por uma grave crise econômica – 1903-1905. Aliado a crise o país enfrentou uma série de más colheitas e uma cicatriz no orgulho russo. A derrota na guerra russo-nipônico, 1904-1095. O estopim foi a repressão sangrenta das tropas imperial que massacraram uma manifestação pacífica organizada pelo padre Garpon. Era o Domingo Sangrento.

O Encouraçado Potemkin

Resumo
O filme retrata a revolta dos marinheiros de um navio imperial ocorrida em 1905. Os marinheiros revoltados com a tirania do Czar rebelam-se e tomam o navio: o Potemkin. Os revolucionários recebem apoio da população de Odessa, mas a revolta é massacrada pelas tropas czaristas com muita violência.

Sergei Ensenstein, para muitos o melhor diretor de todos os tempos. Para outros nem tanto. O fato é O Encouraçado Potemkin tornou-se imortal junto com a sua genialidade.

Após a Revolução Bolchevique, 1917, as produções culturais russas passaram a aderir um roteiro ideológico muito presente em suas obras. Com Ensenstein não foi diferente. Revolucionário convicto, Sergei consegue nos passar em sua obra o “ideal socialista” da revolução, sem presunção ou sensacionalismo. A arte como arte.

Desde a fotografia, aos posicionamentos das câmeras, o enquadramento das cenas, Sergei Ensenstein conseguiu transportar seu pensamento crítico de uma maneira única, sem deixar-se levar por propagandas panfletárias. “Eisenstein era um artista, além de ser um revolucionário”. “Não dá pra esquecer que sua obra é tão poderosa porque estava impregnada de uma visão de mundo, de uma vontade imensa de falar sobre esse mundo e, mais do que isso transformá-lo”.

Título do filme: O Encouraçado Potemkin

Diretor: Sergei Ensenstein

Elenco: Alexander Antonov, Vladimir Barsky, Grigory Alexandrov, Marusov Mikhail Gomorov.

Ano de produção: 1925

Diversão, cultura e arte

2010-03-31T18:44:00.000-07:00

Fundada na década de 1970 a Cinemateca de Curitiba ainda hoje preserva seus legados: preservar parte da história do Paraná e auxiliar os cineastas locais

A arte como entretenimento. A cultura como arte. Trabalho como diversão. Cinema como trabalho. Para muitos o cinema fora das cercanias de Hollywood não apresenta a mesma magia. Não para a Cinemateca de Curitiba. Um espaço reservado para a propagação da cultura como expressão popular com equipamentos de última geração, que tem como função, além de disseminar a cultura paranaense entre os seus, o árduo dever de preservar a memória cinematográfica. Além disso, a cinemateca se destaca como propulsora dos novos cineastas do Paraná. Visita obrigatória para os amantes do cinema.
A Cinemateca conta com uma biblioteca com vários livros, revistas, cartazes, recortes fotográficos e fotografias. Mas não pára por aí. Além do espaço há também uma coletânea enorme ligada ao cinema: DVD´s e VHS. Ao todo são cerca de dois mil. Vários equipamentos antigos em exposição permanente sem contar o grande acervo de filmes. O espaço oferece ainda, cursos, seminários, e uma programação de filmes internacionais, nacionais e locais. Com destaque para as produções locais e para a preservação da memória do cinema paranaense. Para Solange Straube Stecz, coordenadora de cinema e vídeo da fundação cultural de Curitiba, a Cinemateca representa um espaço onde se pensa o cinema e se preserva uma parte da história do Paraná. “A Cinemateca tem uma importância muito grande no cenário cultural curitibano por ser um espaço de reflexão, preservação e recuperação da memória cinematográfica, não só curitibana, como nacional. A Cinemateca não é só um espaço de execução de filmes, mas é um espaço onde se pensa o cinema, se reflete sobre o filme. No seu acervo encontra-se parte da memória do cinema paranaense, o que é muito importante para a história do estado,” conclui.

História

A sala João Baptista Groff conta com cento e quatro lugares exibindo de três a quatro sessões por dia, chegando a ter um público superior a quatrocentas pessoas nas estreias de amostras locais. A sala exibe clássicos do cinema nacional e internacional. Conta com equipamentos de última geração. E a Sala Limite apresenta um espaço para apresentações de trabalhos locais que apresentam uma nova linguagem.
No início, abril de 1975, o espaço foi improvisado em uma pequena sala, no antigo Museu Guido Viaro, que atraiu olhos dos cineastas curitibanos para o novo espaço que nascia em memória do cinema. E assim nascia a Cinemateca de Curitiba. A menina dos olhos dos cinéfilos. O trabalho que projetou a cinemateca ao nível nacional foi a recuperação de filmes antigos que retratam a história do cinema do Paraná. Porém o novo espaço só foi disponibilizado em abril de 1998, com espaço e ambiente apropriado para abrigar um tesouro da história do cinema. A estreia da nova sede foi com a exibição de Boleiros – Era uma Vez o Futebol, do cineasta Ugo Giogetti. A importância da Cinemateca curitibana na década de 1970 era tamanha que sua carteirinha era disputada, uma vez que seu portador obtinha status de “intelectual”. Além de Curitiba, Rio de Janeiro e São Paulo também possuem das suas.

Cinema para todos

Aos vinte dois anos Marcos Stankievicz Saboia, 44 anos, já freqüentava a Cinemateca de Curitiba, mas não como cineasta, e sim como aluno. Em 1988 realizou um curso prático de cinema. “Eu já estava querendo mexer com isso a muito tempo,” diz Marcos.
Mas a paixão pela cinematografia já estava enraizada em Marcos há muito tempo. Desde pequeno o cineasta já sabia qual era a sua praia. Passava horas em frente a televisão assistindo centenas de filmes. “É uma coisa nata. Você tem um jeito de se expressar e o meu é o cinema. A minha praia sempre foi essa. Desde muito novo eu via muito filme, via duzentos filmes por ano, pra mais. Até anotava. E você vai se preparando mesmo sem saber,” revela. Marcos possui vários trabalhos com cinema, mas o que mais se destacou foi o curta Cortejo, estreado na Cinemateca. “É um curta, feito em 35mm, montado em Moviola. É uma história de amor,” conta Marcos, que vê a Cinemateca como o melhor lugar para se estrear um curta, uma vez que, “é o único lugar que permite isso.” O cineasta vê o cinema como uma forma de expressão típica da nossa época “virou uma coisa natural, onde você vai tem cinema.”
Inspirado em grandes nomes do cinema mundial como o russo Andrei Tarkovski e o espanhol Luis Buñuel, o paranaense nato e apaixonado por sua terra, revela a sua inspiração temática: “Você tem que encantar sua aldeia.”

Uma das atribuições da cinemateca de Curitiba é fornecer espaço para as divulgações dos curtas-metragens regionais, dando espaço para que os cineastas paranaenses mostrem seus trabalhos. Como foi o caso da cineasta Rodriane Dellê Lima, 33 anos. A cineasta curitibana carrega em seu currículo dois curtas e um média. E muitas barreiras superadas devido o pouco investimento. “Fazer cinema independente no Brasil, hoje só com dinheiro de editais”, confessa “é muito caro.”
O seu primeiro curta foi uma adaptação de um conto de autoria própria, Naftalina – Doces e Traças. Com uma produção de dez mil reais conquistada em um edital da Fundação Cultural de Curitiba. Para a cineasta dirigir um curta é fácil, difícil é o pós- produção. “Muitas vezes você consegue o dinheiro para filmar, mas, mas o difícil é fazer com que seu filme seja visto, divulgação,” diz. Independente de corpo e alma, Rodriane prefere não se prender a uma escola do cinema como guia de suas produções por acreditar na mudança de pensamentos e gosto do público, “as pessoas mudam muito.”
Adepta de uma linha mais pop dentro do cinema, a cineasta trabalha com vários segmentos do cinema em suas produções. “Se for falar do que eu faço no trabalho, tem duas coisas. As vezes eu acho que é totalmente Sessão da Tarde, que tem uma leveza e uma simplicidade em contar a história, mas mesmo assim não segue o padrão hollywoodiano que é aquela coisa bem pautada.”
O segundo trabalho é uma referência ao personagem de Scarlett Johansson no longa-metragem Encontros e desencontros de Sofia Coppola, filha do poderoso chefão. “Charlotte é uma personagem que vai para Tóquio com o marido e fica meio perdida, por isso Charlotte Maps,” explica.

Serviço:

Rua Carlos Cavalcanti,1174. São Francisco

Telefone: (41)3321-3252

Apocalipse now

2010-03-13T07:22:00.000-08:00

Pessoas mortas pelas ruas. Crianças órfãs. Cidades inteiras destruídas. Parece, mas não estamos vivendo um período de guerra. Bom, creio que sim. A natureza cansou de ser maltratada e mostra sua indignação. O terremoto que destruiu o Haiti não foi ouvido. Vieram as nevascas nos Estados Unidos e as baixas temperaturas na Europa e nada. No Brasil as fortes chuvas destruíram cidades inteiras, e várias pessoas perderam suas casas, outras seu bem maior – a própria vida. A vítima da vez foi o Chile. E continua sendo.

Há alguns anos era normal lermos/assistirmos notícias sobre tornados nos Estado Unidos. Hoje está ficando comum nos depararmos com notícias de catástrofes em lugares que antes nem sonhavam com dias tão sóbrios. É a fúria da natureza.

Estamos em tempos de guerra sim. A natureza está se revoltando contra os maltratos que vem recebendo ao longo da história. Não era de se esperar outra coisa. Os recursos são limitados, logo, o planeta também. A não ser que o ser humano tenha encontrado um plano B – um planeta B.
Mesmo com tanta destruição, nós não aprendemos e continuamos agredindo o meio ambiente. As teorias sobre o fim da vida na terra são diversas, mas duas me chamaram a atenção, pela contribuição do ser humano para a concretização desse fato.

O lago Baikal, situado na Sibéria - Rússia, o maior lago de água doce do planeta, detentor de mais de 20% de toda água doce de superfície corre risco. Usando placas com os dizeres, “70% do nosso corpo é água do Baikal”, ativistas e moradores da cidade russa de Irkutsk, Sibéria, protestaram contra um decreto assinado pelo primeiro-ministro Vladmir Putin que permite a instalação de fábricas de papel no sudoeste do lago.

Nos últimos meses as temperaturas chegaram a 50 graus negativos em Moscou e em alguns lugares na Sibéria a menos 70.

Outros 12%* da água doce de superfície estão no Brasil. Segundos os ecologistas canadenses Maude Barlow e Tony Clarke no livro Ouro azul – como as grandes corporações estão se apoderando da água doce do nosso planeta, o perigo que a escassez de água doce pode trazer para a sobrevivência da vida no planeta é ameaçador. “O recurso mais indispensável e fundamental do mundo – a água – está desaparecendo rapidamente. Na realidade, a escassez global de água está surgindo como a mais ameaçadora crise ecológica, econômica e política do século XXI.”

Os ecologistas prevêem que em 2025 a crise da água afetará diretamente todo planeta. As evidências já podem ser observadas. “De acordo com as Nações Unidas, 31 países no mundo atualmente enfrentam escassez e água. Mais de um bilhão de pessoas não têm nenhum acesso a água limpa para beber e quase três bilhões não têm acesso a serviços de saneamento público. Até o ano de 2025, o mundo terá 2,6 bilhões de pessoas a mais do que tem hoje, mas 2/3 dessas pessoas viverá em condições de séria escassez de água, e 1/3 com escassez de água absoluta. A demanda por água excederá a disponibilidade em 56%. [...] O alarme está soando. Nós ouviremos a tempo?”

Com a escassez de água haverá escassez de produção de alimento, com isso uma supervalorização da pouca produção. Com uma população mundial maior a demanda por alimentos será maior ainda, o planeta agüentará? Só as indústrias bélicas ganharam com esse cenário.

Inverno nuclear

Em 1985 cientistas soviéticos e estadunidenses alertaram que uma guerra nuclear poderia acarretar com o que eles chamaram de “inverno nuclear”.
Segundo os cientistas uma guerra nuclear poderia culminar com o esfriamento do planeta. Quando uma bomba atômica explode, ela emite uma nuvem de sujeira nuclear em forma de cogumelo. Essa nuvem impediria que os raios solares chegassem até a superfície da terra, esfriando-a. “O verão teria temperaturas de inverno.”

A agricultura seria o principal alvo da ausência dos raios solares. Com isso a escassez de alimentos seria uma questão de anos. “Apenas 0,4% das mais de 25 mil ogivas do mundo – produziria fumaça suficiente para aniquilar a agricultura global.”

As ameaças de um conflito nuclear não se limitaram com o fim da União Soviética em dezembro de 1991, os atritos são constantes. O fim do mundo está mais próximo do que pensamos.

Os estudos apontam que um conflito entre Índia e Paquistão – os dois países possuem armas nucleares - por exemplo, atingiria em 5 dias as regiões mais próximas, em 9 dias se espalharia por quase todo o planeta e em 49 dias todo o globo estaria coberto pela nuvem da destruição.

** País ----------------------------------------------- Ogivas
Rússia ------------------------------------------------ 15.000
Estados Unidos --------------------------------------- 9.900
França ----------------------------------------------- -350
China ------------------------------------------------ -200
Reino Unido ------------------------------------------ 200
Israel ------------------------------------------------ 80
Paquistão -------------------------------------------- 60
Índia ------------------------------------------------- 50
Coréia do Norte -------------------------------------- <>

Irã --------------------------------------------------- pode vir a produzir em breve

Fontes:

* BARLOW, Maude & CLARKE, Tony. Ouro Azul – como as grandes corporações estão se apoderando da água doce do nosso planeta. São Paulo: M. Book do Brasil Editora Ltda, 2003.

** Scientific American Brasil – Ano 8 n° 93, pgs: 46-53

O guerreiro da paz

2010-02-27T05:52:00.000-08:00

Um país composto por várias etnias. Invadido pelos soviéticos. Devastado pelo fanatismo do Talibã e sob intervenção da OTAN, liderada pelos Estados Unidos. Esse é o Afeganistão, um país que teve parte de sua história usurpada por terceiros, que hoje luta como uma Fênix tentando se reerguer das cinzas. Um país sedento por paz e soberania. Uma nação que sonha em compor sua própria história, sonho que fora semeado pelo engenheiro da província de Panjshir, Ahmed Shah Massoud.

Nascido em 2 de setembro de 1953 na província de Panjshir, Ahmed Shah Massoud, lutou durante vinte e um anos pela libertação do Afeganistão com seus Mujahideen. Liderou a resistência contra a invasão soviética por uma década e logo em seguida contra os extremistas do Talibã. Mas não sobreviveu tempo suficiente para ver seu país livre.

Um guerrilheiro intelectual. Amado pelo Ocidente. Temido pelos soviéticos e talibãs. Um grande estrategista. Líder da Aliança do Norte, o defensor das mulheres e crianças afegãs. Massaoud alinhava carisma, charme, e um intelectualismo que ia além das montanhas afegãs.

Durante a década que passou frente à guerrilha contra a invasão soviética, Massoud, mostrou para o mundo o quão frágil era o “poderoso” exército vermelho. Tanto os soviéticos quanto os talibãs tremiam quando ouviam falar no “leão de Panjshir”, apelido que recebera nos campos de batalha devido sua luta incessante.

Shah Massoud se formou em engenharia pela Universidade de Cabul, tinha tudo para ser um grande engenheiro, mas o destino não quis que fosse assim. Quando os tanques e soldados soviéticos começaram a marchar sobre o território afegão em 1979, Massoud decidiu que a sua obra seria a libertação do Afeganistão e a construção da paz em seu país soberano. Foi assim que Ahmed Shah Massoud tornou-se líder militar dos Mujahideen. A primeira etapa de libertação traçada por Massoud era formar uma guerrilha de resitência apoiada pelo povo.

Ainda hoje as montanhas ao norte do Afeganistão são um reflexo da bravura de Massoud e seus Mujahideen. As trincheiras ainda são visíveis. As carcaças dos tanques soviéticos forão dominadas pela ferrugem. Massoud e seus homens montaram uma guerrilha com apenas uma arma: a vontade se viver em um país em paz!

As armas que os Mujahideen usaram eram todas conquistadas do inimigo. A guerrilha de Massoud não tinha apoio do Estado, mas mesmo assim venceu um dos exércitos mais poderosos do mundo. “Nunca deixe a agonia bater seu coração”, era a frase que Massaoud sempre dizia aos combatentes da liberdade. Dos setecentos Mujahideen que lutaram contra a invasão soviética hoje resta apenas cem.

O iraniano Reza Deghai, um dos mais conceituado fotógrafo da atualidade tem na figura do afegão o seu herói moderno. “Ele venceu a União Soviética. Mostrou ao povo que a União Soviética era apenas uma carta de papel”, diz Reza durante um especial da National Geographic Channel. Reza tornou-se um amigo íntimo de Massoud, chegando até mesmo a passar algumas noites nas escuras cavernas afegãs em sua companhia. Ao retornou ao local em que ele e Massoud se esconderam dos bombardeios soviéticos, Reza é tomado pela emoção, e vai além: “ele derrubou o muro de Berlin,” afirma enquanto as lágrimas lhe escorrem pela face. Assim como Korda - fotógrafo da mais famosa foto de Che Guevara – Raza tmabém fez das suas. O fotógrafo iraniano imortalizou o líder afegão com um retrato que lembra o trabalho de Korda. Hoje o retrato de Massoud, tirado por Reza, é figura quase que obrigatória na decoração das casas afegãs. Sem distinção de classes. [Foto acima.]

“O leão de Panjshir” foi assassinado por três supostos terroristas da Al-Qaeda que se passaram por jornalistas para se aproximar de Massoud. Contam os mais próximos - durante o programa - que Massoud chegou a desconfiar dos supostos jornalistas, devido a falta de intimidade destes com os equipamentos. “Eles não parecem profissionais”, teria comentado a um de seus assessores momentos antes de sua morte. Morria o homem, nascia o mártir da paz e da democracia afegã. O Che Guevara da Ásia.

No ano seguinte Āmir Sāhib-e Shahīd – como era chamado por seus seguidores – foi nomeado “Herói nacional” pelo então presidente Hameid Karzai. No mesmo ano Massoud foi indicado ao Nobel da Paz. A data de sua morte é feriado nacional, conhecido como “O dia de Massoud”.
Prestes a vencer, ele não viveu o suficiente para ver seu país livre, mas sua mensagem segue viva entre o povo afegão.

Ahmed Shah Massoud deixou uma esposa e cinco filhos, mas nunca o povo afegão. Em sua última imagem registrada, Massaoud aparece sorrindo, como se quisesse dizer: “Continuem o que eu comecei, o Afeganistão é de vocês!”

Em meio as cicatrizes da guerra eis que surge um novo Afeganistão. Os sonhos brotam no mesmo campo em que os Mujahideen derrabaram seu sangue. A vida dá o ar da graça novamente para o povo de Massoud.

A fazenda de Nikolai Sergeyevich

2010-01-08T19:31:00.000-08:00

Todas as manhãs Nikolai Sergeyevich seguia seu ritual matinal ortodoxamente. Levantava, lavava o rosto, tomava uma dose de vodka – stolichnaya – ato sagrado. Acendia o mascado paeiro de palha e ia para o pasto. A neve era impiedosa, mas Nikolai Sergeyevich já se acostumara, fazia 74 anos que ele andava por aquelas terras todas as manhãs. Antes mesmo que o galo cantasse as vacas já estavam ordenhadas, cada uma em sua mangueira.

Aos pés dos Montes Urais, Nikolai Sergeyevich ordenhava as três vacas que habitavam o gelado pasto nos fundos da cabana. Inglaterra, França e América, que dividiam o pasto com um velho jumento, Brasil.

América era uma vaca grande, gorda, faminta, individualista e agressiva. Sempre que via uma grama verde ou uma pelota de sal, pulava a cerca e invadia os pastos dos vizinhos que moravam perto de Nikolai Sergeyevich. Nikolai Sergeyevich tinha sérios problemas com sua vaca mais velha. Mesmo desafiando o fazendeiro, como gostava de fazer, América sabia que um confronto direto poderia ser o fim do curral. As outras vacas e o burro do Brasil viviam submissos a ela.

Inglaterra era pequena, tinha uma mancha vermelha que lembrava sangue bem no meio do seu peito. UK como era carinhosamente chamada por Nikolai Sergeyevich. UK andava cambaleando pelos cantos das cercas. Os bois não eram gentis com ela. Certa manhã UK e o burro do Brasil invadiram o pasto do Paraguai, um velho georgiano que mudara a pouco para os pés dos Urais. O burro e a vaca destruíram, tudo o que estava pela sua frente. No final o Paraguai estava destruído.

França, de todas a mais calma. A pequena vinha de uma linhagem franca, boas produtoras de leite. Seu queijo era muito apreciado em todo globo, exceto ao norte da África. França tinha um problema que tirava o sono de suas companheiras, não gostava de tomar banho. Fedia igual um gambá. França e Inglaterra possuíam uma rivalidade histórica que há séculos estremecera o curral de Nikolai Sergeyevich
Brasil era tão burro que vivia sendo enganado pelas vacas. Para o burro sobrava apenas a neve, sem problemas. Ele já estava acostumado com as sobras.

Nikolai Sergeyevich gostava do seu velho burro, ele tinha seus defeitos, mas era submisso, não causava tantos problemas como as vacas para o velho fazendeiro russo.

A rosa de Moscou

2009-12-13T14:48:00.000-08:00

Sinto sua falta.
Desde os primórdios da criação já te via nos pensamentos mais puros.
Na forma mais singela que os intelectuais insistiam em ignorar.

Ele que te colocou no meu caminho.
No dia em que abri aquele livro, senti que era algo diferente.

Algo sublime, um privilégio que ainda não estávamos prontos para possuir.
No começo tive medo, mas com o passar dos anos fui me familiarizando.

Nascera em Londres e crescera em Moscou, logo na flor da juventude tornara-se “a mais bela manifestação de amor” que a humanidade já presenciou.
E eu que nunca sai da minha pequena cidadezinha rodeada por muralhas de cartas de baralho, fui ingênuo, idiota, ignorante, mais que tudo: fui indigno de lhe compreender.
Para que viver de ilusões?
Mas que ilusão gostosa de sentir quando se olha pela janela e se vê a resistência que te mantêm viva.

Conheci-te nos livros.
Livros que não terminei de ler.
Ele era alemão, francês, inglês, como eu poderia entender suas explicações?
Sei lá, creio não ter conseguindo te compreender como necessário.
Logo, as métricas do pensamento me impediram de te segurar em minhas calejadas mãos.
Os capítulos foram se mostrando cada vez mais complexos, a ponto de me afastar cada vez mais da leitura do livro da vida.
Fechei-o.

Dezenove anos se passaram.
Mas parece que foi ontem que vi aquele sorriso bonito se afastando naquela gelada e chuvosa tarde moscovita.
Moscou nunca mais fora a mesma.
Para olhos distantes parece que foi apenas uma quimera romântica.
Mais que isso: foi um sonho lindo, que as garras da indiferença institucional o apagaram.
A beleza foi roubada, mas ela ainda vive.
Você vive.
A rosa de Moscou, a mais bela dentre as flores do jardim do Kremlin.
Volta logo.
A humanidade sente a sua falta.

"As relações de produção burguesas são a última forma antagônica do processo social da produção (...) mas as forças produtivas que se desenvolvem no seio da sociedade burguesa criam, ao mesmo tempo, as condições materiais para a solução deste antagonismo. Com esta formação social encerra-se, portanto, a pré-história da sociedade humana".

Karl Marx,
Prefácio à Contribuição para a Crítica da Economia Política.

O amanhã pode ser agora

2009-12-05T11:56:00.000-08:00

O relógio parece estar mais rápido.
E se fosse agora?
Fumei um cigarro.
Tomei uma caipirinha de vodka.
Joguei baralho.
Fiquei irritado, estressado, mal humorado.
Faltei com respeito.
Pensei em tudo.
“Parece que a vida passou num segundo.”
Fiz o mínimo.
Todavia, é indiferente.
Mas se o amanhã for agora?

Ele entregou em minhas mãos a minha própria condenação.
Sou a totalidade do que eles queriam.
Pratiquei o lema da revolução.
Mas ele me derrubou.
Lutei, mas nem todos queriam ir à Guerra.
Meu corpo conduzo e minha mente me domina.
Mas nada é indiferente.

O amanhã pode ser agora!
Fume.
Beba.
Jogue.
Volte no tempo.
Viaje no pensamento.
Pode ser apenas um sonho lindo.
Coloque um disco pra tocar.
Se der vontade de chorar.
O amanhã é agora!

O jovem na sociedade líquida

2009-10-31T11:04:00.000-07:00

Quantas foram as vezes que me indignei vendo as atitudes dos jovens que me cercam, muito dos quais meus amigos. Quantas vezes me vejo tentado por convites de atividades que não me convêm como jovem atuante e visionário. “Vamos para o bar?”, “vamos para a balada?”. A irresponsabilidade por parte desses que serão o futuro do nosso país, desses que serão os futuros profissionais atuantes em nossa sociedade me deixa chocado.

Não nego a necessidade da sociabilidade, desde que esta esteja submissa aos ideais que devem reger o jovem como ser pertencente e atuante. É fácil vermos pessoas, em que os meios estão em suas mãos, reclamando da vida, como se ela fosse um martírio, como se viver fosse um calvário. As suas atividades não são reconhecidas, seus sentimentos não são valorizados, sua existência está em constante evaporação, mas quem e o que é responsável pela essa volatilidade?

“Numa sociedade líquido-moderna, as realizações individuais não podem solidificar-se em posses permanentes porque, em um piscar de olhos, os ativos se transformam em passivos, e as capacidades, em incapacidades. As condições de ação e as estratégias de reação envelhecem rapidamente e se tornam obsoletas antes de os atores terem uma chance de atendê-las efetivamente. Por essa razão, aprender com a experiência a fim de basear em estratégias e movimentos táticos empregados com sucesso no passado é pouco recomendável: testes anteriores não podem dar conta das rápidas e quase sempre imprevistas (talvez imprevisíveis) mudanças de circunstâncias.” Zygmunt Bauman, Vida Líquida, ps. 7 e 8

São as nossas próprias atividades que nos remetem ao vazio volátil da sociedade líquida defendida pelo autor. Bauman não fez um estudo específico destinado às práticas dos jovens, mas sobre a sociedade como um todo. Todavia as atividades da juventude brasileira, tomemos a nossa como base, exemplifica exatamente o conceito de vida líquida levantado pelo autor, em que a “fragmentação do espaço e das coletividades, provocam o crescimento do individualismo”.

O individualismo, hedonismo e o consumismo são práticas comuns no dia-a-dia da nossa juventude, não há mais tempo para os livros, para os debates a cerca das ciências que os regem.

A nossa juventude se tornou passiva diante da sua própria liquidez e cega para as coisas pertinentes que deveriam ocupar o seu tempo. Inúmeras foram as vezes em que fui taxado de “comunistinha de merda”, “vermelho idiota”, ou simplesmente acusado de estar levantando uma bandeira utópica; será que enxergar o óbvio é ser “comunistinha de merda”ou “vermelho idiota”?

“Um homem e feito de sonhos, ideais e compromissos”

2009-10-31T10:52:00.000-07:00

Essa frase deveria ser lei no Brasil, mas como essa regra seria posta em prática se o Estado não oferece as mínimas condições para a nossa juventude alcançar esse propósito?

O próprio Estado abandonou o seu futuro, não existe no Brasil uma educação que vise a formação crítica dos nossos jovens, o Estado passou de servidor para um Estado senhor, não é bom para este que critiquemos as suas mazelas governamentais, sua alianças maquiavélicas que destroem todos os nossos sentidos de pertencimentos, nos jogando nos braços do hedonismo.

O hedonismo mercadológico imposto pelo sistema nos torna vítimas de sua tirania capitalizada em que a efemeridade do capital por si só já satisfaz as suas carências.

Falta-nos uma perspectiva de futuro, as teorias que nos regiam já não têm mais o mesmo valor que antigamente, não nos compromissamos com o próximo, pois a prática individualista nos cerca por todos os lados.

Outro dia alguns amigos me criticaram severamente quando disse que concordava com Nietzsche, que Deus estava realmente morto. E não arou por aí. Em outra oportunidade uma amiga me disse que crer em Che Guevara é bobeira, que ele era um assassino, e me disse essa frase que lera em um livro escrito pelo próprio Che, “o jovem revolucionário deve se basear em três princípios: estudo, trabalho e fuzil na mão”. Eu me revoltei quando ela terminou, mas não com ela.

O nosso sistema educacional nos ensina desde criança a lermos palavras e não idéias. Não foi Nietzsche que matou Deus, e sim as nossas práticas individualistas que enterraram os nossos valores culturais e religiosos que nos regiam. Basta analisarmos com olhos críticos as nossas próprias atitudes.

Che não saiu por aí pregando o genocídio, o que a minha amiga fez foi ler as palavras ditadas a ela pelo sistema, ela tinha que ter feito uma leitura crítica a cerca do texto que lhe foi exposto. Qual era o momento histórico, o contexto geopolítico em que o Che escreveu essa frase?